Lo Ta-yu: Der Mann, der Taiwans Entwurzelung besang, neunzehnmal umzog und immer noch nach dem Weg sucht

30-Sekunden-Überblick: Lo Ta-yu (geboren 1954) ist ein Singer-Songwriter mit Ausbildung zum Radiologen. Sein Album Zhi Hu Zhe Ye von 1982 verwandelte Poptitel von emotionalem Schmuck in etwas, das eine Haltung transportieren kann; taiwanesische Musikkritiker wählten es später zum ersten der hundert besten klassischen Alben. Er schrieb über die Entwurzelung in „Lukang, die kleine Stadt“, die Isolation in „Das Waisenkind Asiens“ und die Entfremdung in „Die Perle des Ostens“ und fragte dabei immer wieder „Wer bin ich?“. Die Pointe: Dieser Mann, der Taiwans Umhertreiben so vollständig besang, irrte selbst von Taipeh nach New York, Hongkong und Peking – Forscher haben ausgerechnet, dass er in 29 Jahren neunzehnmal umzog. Mit siebzig kehrte er nach Taiwan zurück, trat auf die Bühne und sagte, von den Musikern seiner Generation seien „mindestens 70 Prozent ausgemustert worden“; alle, die blieben, seien bemerkenswerte Überlebende.

Taichung, die 1970er-Jahre. Im Seziersaal des China Medical College stach der Geruch von Formalin so scharf in die Nase, dass die meisten Studenten es dort nicht lange aushielten. Doch ein Medizinstudent versteckte sich ausgerechnet dort gern – nicht um zu lernen, sondern um zu singen.

„Dort waren weniger Leute, und das Echo war sehr gut, und niemand würde wissen, dass ich singe.“¹

Dieser Student hieß Lo Ta-yu. Mehr als ein Jahrzehnt später würden seine Lieder die gesamte chinesischsprachige Welt erreichen; die Melodien, die er einst heimlich und in Angst vor Entdeckung geübt hatte, würden zum gemeinsamen Gedächtnis einer Generation. Doch in jenen Jahren im Seziersaal war er nur ein Kind aus einer Arztfamilie, das heimlich etwas übte, das seine Familie nicht wollte.

Das ist der tiefste Riss in Lo Ta-yu: Später sang er sein Leben lang über Taiwans Entwurzelung und über die Frage ohne Antwort „Wer bin ich?“ – und er selbst war der gründlichste Wanderer innerhalb genau dieser Frage.

Niemand wusste, dass er sang

Um zu verstehen, warum Lo auf diese Weise Lieder schrieb, muss man zuerst wissen, was für ein Mensch aus ihm eigentlich hätte werden sollen.

Er wurde am 20. Juli 1954 in Taipeh geboren², in einer typischen Arztfamilie; Eltern und ältere Geschwister arbeiteten alle im Gesundheitswesen. In einer solchen Familie war Medizin fast die voreingestellte Option, und Lo selbst sagt, er sei als Kind „sehr brav und regelkonform“ gewesen. Er folgte tatsächlich der vorgezeichneten Bahn: Er kam an die Medizinische Fakultät des China Medical College, schloss etwa 1980 bis 1981 ab³ und wurde später Radiologe.

Doch dieser brave Medizinstudent trug die Musik in sich verborgen. Die Geschichte vom Seziersaal hat er selbst erzählt: Es war der ruhigste, am wenigsten besuchte Winkel der Hochschule, mit gutem Echo – ideal zum Alleine-Singen¹. Ein angehender Arzt übte in einem Raum, in dem man mit Leichen umging, etwas, das nichts mit Lebensrettung zu tun hatte.

Die Familie war nicht ohne Widerstand. Lo beschrieb es später so, dass er „die Familie verraten“ habe, um Musik zu machen, und dass es etwa zehn Jahre gedauert habe, bis ihn die Familie wirklich akzeptierte⁴. Zehn Jahre – eine lange Versöhnung. Mit seinem Vater gab es eine Vereinbarung: Erst die ärztliche Qualifikation erwerben und beweisen, dass man den Weg der Medizin gehen kann, dann durfte er seinen eigenen Weg gehen. Er bekam die Stelle als Radiologe, erfüllte damit sein Versprechen – und wandte sich dann ab.

📝 Notiz des Kurators
Lo wählte Radiologie, nicht Chirurgie. Jahre später sagte er einen Satz, der es wert ist, stehen zu bleiben: Schreiben und Operieren seien sich ähnlich, beides verlange das Öffnen von Herz und Seele, „aber man muss den Schnitt nicht wirklich machen. Das ist das Gute am Schaffen!“⁵ Er wählte die Position der „Diagnose“: genau erkennen, wo die Krankheitsstelle liegt, und sie aussprechen – ohne selbst hineinschneiden zu müssen. Diese radiologische Perspektive wurde später seine Methode des Liederschreibens. Seine Wut verlässt sich selten auf Geschrei; sie verlässt sich darauf, die Krankheitsstelle einer Gesellschaft so klar zu benennen, dass man sie selbst sieht.

Seine eigene Erklärung dieser Wahl war nüchtern: „Unter so vielen Ärzten braucht es keinen weiteren Lo Ta-yu; aber in der Musik gibt es noch viel Raum für Entwicklung.“⁶ Das war ein Urteil nach Abwägung: Die Welt braucht einen Arzt weniger nicht, aber im Feld der Musik gab es noch etwas für ihn zu tun – ganz ohne die Tragik eines hitzköpfigen jungen Mannes.

Der Schnitt, den er nicht machen musste

Am 21. April 1982 veröffentlichte Lo Ta-yu sein erstes Soloalbum Zhi Hu Zhe Ye⁷. Mit Sonnenbrille, einer Mähne krauser Locken und komplett in Schwarz stand das Bild des „schwarzen Lo Ta-yu“ in hartem Kontrast zu den warmherzigen Campus-Folksongs jener Zeit.

Dieses Album wurde später von Taiwans 100 besten Pop-Alben auf Platz eins gewählt⁷ – eine Position, die kaum zu erschüttern war. Was es dorthin brachte, war etwas, das Mandarin-Popsongs damals nur selten taten: Es behandelte Texte als Argumente, als etwas, das eine Haltung tragen kann. Der junge Mann in „Lukang, die kleine Stadt“, der vom Land nach Taipeh zieht, um sich durchzuschlagen, nur um zu entdecken, dass er auch in die Heimat nicht mehr zurückkann, singt die Entwurzelung eines ganzen industrialisierenden Zeitalters. „Phänomen 72 Wandlungen“ ist beinahe ein sozialkritischer Beobachtungsbericht. Pop konnte also auch ein Diagnosebericht eines Radiologen über die Gesellschaft sein.

Das offizielle Musikvideo zu „Lukang, die kleine Stadt“ von Lo Ta-yu. Offizieller Kanal von Rock Records. Es singt die Entwurzelung des Zeitalters der Industrialisierung: Menschen zogen vom Land nach Taipeh, um sich durchzuschlagen, nur um festzustellen, dass sie nicht mehr nach Hause konnten.

Doch im Taiwan von 1982 hatte klares Reden seinen Preis. Es war die Zeit des Kriegsrechts: Lieder mussten zur Zensur eingereicht werden, und die Zensur war wie ein unsichtbares Netz. Los Methode gegen dieses Netz: die Wahrheit in geschickte Tarnung verstecken.

Das Titellied von Zhi Hu Zhe Ye war ein direkter Hohn. Der ursprüngliche Text schrieb schlicht: „Werden Lieder zensiert, bestehen sie oder nicht?“ – eine offene Satire auf die Zensur selbst. Zur Einreichung wurde daraus „Ein Auge offen, durch den Mund geblasen …“ und endete schließlich mit „alle sind höchst zufrieden“⁸. Oberflächlich harmlos; im Kern ein kaltes Lachen über das gesamte System.

Ein falscher Untertitel für eine wahre Aussage

Die berühmteste Tarnung war „Das Waisenkind Asiens“.

Der Titel des Liedes stammte aus Wu Zhuolius gleichnamigem Roman und beschrieb Taiwans Isolation im Spalt der Geschichte – von niemandem gewollt, von niemandem anerkannt. Im Taiwan des Kriegsrechts war das eine äußerst heikle Metapher. Um die Zensur zu passieren, fügte Lo einen Untertitel hinzu: „Roter Albtraum – den Flüchtlingen der Indochinesischen Halbinsel gewidmet“⁹.

Dieser Untertitel verschob die Stoßrichtung des gesamten Liedes geschickt von „Taiwans eigener Waisensituation“ auf „Flüchtlinge der Indochinesischen Halbinsel“. Die Zensoren sahen ein Lied, das mit den Flüchtlingen aus Vietnam und Kambodscha sympathisierte – passend zur antikommunistischen Atmosphäre der Zeit. Und alle, die wirklich zuhören konnten, wussten: Das Waisenkind Asiens, das war diese Insel selbst. Eine Zeile falscher Untertitel erkaufte eine Wahrheit, die man nicht direkt aussprechen durfte.

💡 Wusstest du?
Die Zeile in „Das Waisenkind Asiens“ – „das gelbe Gesicht trägt roten Schlamm“ – wurde über Jahre als Chiffre für die Beziehungen zwischen beiden Seiten der Taiwanstraße und für Identität gelesen. Doch der Untertitel „Den Flüchtlingen der Indochinesischen Halbinsel gewidmet“, den Lo damals hinterließ, ist selbst ein Museumsexponat der Kriegsrechts-Ära. Er sagt dir: Ein Kreativer jener Zeit musste, um einen ehrlichen Satz ans Ohr der Zuhörer zu bringen, dem Zensor zuerst eine Geschichte liefern, die dieser glauben wollte. Das Lied wurde nicht geändert; geändert wurde nur das Etikett, das man von außen darauf klebte.

Das war das Faszinierende am frühen Lo Ta-yu: Er war nicht der Mann, der auf der Straße Parolen rief. Er war der, der mit Untertiteln, mit Doppeldeutigkeiten, mit einem offenen und einem geschlossenen Auge das Unsagbare in Millionen Ohren schmuggelte. Die Präzision des Radiologen, angewandt auf Versteckspiel mit der Zensur.

Ein gestohlenes Lied

Nicht jede Begegnung mit dem System gewann Lo.

1985 wurde ein Lied namens „Morgen wird es besser“ geboren. Es war ein großes Wohltätigkeitslied, inspiriert vom amerikanischen „We Are the World“, das mehr als sechzig Sänger versammelte. Die Melodie stammte von Lo, aber den Text verfassten sieben Menschen gemeinsam (Lo Ta-yu, Chang Ta-chun, Hsu Nai-sheng, Li Shou-chuan, Chiu Fu-sheng, Sylvia Chang und Chan Hung-chih), das Arrangement schrieb Chen Chih-yuan¹⁰. Anders gesagt: Von diesem nationalen Hit, von dem alle dachten, „Text und Musik von Lo Ta-yu“, stammte nur die Hälfte von ihm – er war für die Melodie verantwortlich.

Was ihn mehr schmerzte, war das spätere Schicksal des Liedes. Der ursprüngliche Text von „Morgen wird es besser“ wurde um mehr als hundert Zeichen verändert und von der damals regierenden Kuomintang als Wahlkampflied vereinnahmt¹⁰. Ein Wohltätigkeitslied für die Gesellschaft wurde zum Werkzeug politischer Mobilisierung. Zahlreichen Berichten zufolge ist es eines der Werke, über die Lo am wenigsten sprechen mag; er sah tatenlos zu, wie eine Schöpfung, an der er mitgewirkt hatte, angeeignet und umgeschrieben wurde.

Wenn „Das Waisenkind Asiens“ der Sieg des Kreativen über das System mit List war, dann war „Morgen wird es besser“ die harte Lektion, die das System demselben Kreativen erteilte. Man kann die Wahrheit in einem falschen Untertitel verstecken, aber nicht verhindern, dass andere das eigene Lied wegtragen, um damit ihr Eigenes zu sagen. Dieser Vorfall wurde zusammen mit den vielen Fesseln, die das Kriegsrecht-Taiwan dem Schaffen auferlegte, zum Hintergrundgeräusch seines späteren Aufbruchs.

Von Taipeh nach Peking, auf der Suche nach den Wurzeln

Am 9. März 1985 verließ Lo Ta-yu Taiwan in Richtung New York¹¹. Das war der Anfang von mehr als zwanzig Jahren Umherziehen.

Die Zahl, die die englische Wikipedia zitiert, ist verblüffend: In den folgenden Jahren zog er in 29 Jahren neunzehnmal um – von New York nach Hongkong, nach Peking¹². Er ging nicht auf Tournee oder um sich zu veredeln; er ließ sich in jeder Stadt wirklich nieder – und zog wieder weiter. Und das Seltsamste: Die Lieder, die er an jeder Station schrieb, handelten fast alle von der „Heimat“, davon, wie ein Außenseiter auf den Ort blickte, an dem er vorübergehend lebte.

Quellen: englischer Wikipedia-Eintrag zu Lo Ta-yu, Baidu-Baike-Eintrag zur Music Factory, Sina-Vor-Ort-Bericht aus Peking 2002.

Die zweite Station war Hongkong. 1987 ließ er sich dort nieder (chinesische Quellen nennen 1987, die englische Wikipedia schreibt 1986 – ein Jahr Unterschied)¹³. 1990 gründete er zusammen mit Rock Records die „Hongkong Music Factory“¹⁴ und richtete seine schöpferische Linse auf Hongkong, das auf die Übergabe zuraste. Das repräsentative Werk war „Queen’s Road East“, erschienen im Januar 1991; die Melodie schrieb Lo, den Text Lin Xi, gesungen von Lo und Ram Chiang¹⁵. Lo erklärte später das Wortspiel im Titel: „Die Straße ist der Weg, den das Leben gehen sollte … Kommt man nach Osten, wird daraus Queen’s Road East, also Hongkong.“¹⁵ Ein Taiwaner, der aus einer feinsinnigen Außenseiterperspektive die kollektive Angst Hongkongs am Vorabend der Übergabe aufschrieb.

Der Blick des Außenseiters wird in „Die Perle des Ostens“ noch deutlicher. Das Lied erschien zuerst 1986 in einer kantonesischen Version, Melodie Lo, Text Cheng Kwok-kong, gesungen von Michael Kwan; erst in der Mandarin-Version von 1991 schrieb Lo den Text selbst neu¹⁶. Ein Kritiker verglich die beiden Versionen und sagte, „Cheng’s Text ist schlicht und geerdet, Lo’s ist voller Pathos“; der Unterschied liege genau darin: das Solide eines Hongkonger Texters, der von innen über Hongkong schreibt, gegen die akademisch distanzierte Erhabenheit eines taiwanesischen Schöpfers über Hongkong. So tief er auch empfand – es war doch immer das Empfinden eines Fremden.

Die dritte Station war Peking. 2000 wurden seine Lieder in Festlandchina freigegeben; er startete eine Jahrhundert-Tournee und sang in Shanghai, Hangzhou, Nanchang und Kunming¹⁷. 2002 zog die Hongkong Music Factory nach Peking¹⁷; im selben Jahr sagte er bei einer Pressekonferenz im Pekinger Konfuziustempel einen Satz, der jene Zeit des Umbruchs treffend erfasst: „Das ist eine großartige Stadt … Ich spürte, wie der Boden unter meinen Füßen zitterte, weil sich alles verändert!“¹⁷

Selbst der Boden unter den Füßen zittert – das ist fast das ehrlichste Bekenntnis von Los halbem Leben im Unterwegssein. Ein Mann, der Taipeh verließ und zwischen New York, Hongkong und Peking neunzehnmal umzog, spürte überall, dass die Erde sich bewegt. In einem Interview 2004 sagte er es noch präziser: Er komme und gehe zwischen Festlandchina, Hongkong und Taiwan, es sehe aus, als treibe er überall umher, aber tatsächlich suche er seine Wurzeln (im englischen Original: „in fact, I’m seeking my roots“)¹⁸.

📝 Notiz des Kurators
Hier ist eine leicht übersehene Tatsache. Eine akademische Arbeit von 1993 im chinesischen China Quarterly der Universität Cambridge schrieb über Lo Ta-yu: „obwohl er nie auf dem Festland auftrat, blieben seine Werke weithin beliebt“ („despite never performing on the mainland, his work remained widely popular“)¹⁹. Das heißt: Jahre bevor er chinesischen Boden betrat, waren seine Lieder bereits dort angekommen. Die Lieder eines Menschen können früher an einem Ort ankommen als er selbst und früher von dessen Menschen aufgenommen werden – vielleicht eine Art Entschädigung für den Wanderer: Der Körper ist immer unterwegs, aber die Lieder sind für ihn schon eingezogen.

Die Lieder, die er schrieb – und die Lieder, die er für andere schrieb

Redet man über Lo Ta-yu, kommt fast zwangsläufig die Frage: Welche Lieder hat er eigentlich geschrieben?

Los Lieder werden oft fälschlich zugeordnet; geht man sie einzeln durch, sieht man einen vollständigeren Lo. Er war ein produktiver Schöpfer, der nicht nur seine eigenen Lieder sang, sondern auch für viele Stars der damaligen chinesischsprachigen Musikwelt schrieb. 1981 schrieb er für Sylvia Changs Album Kindheit die Titel „Kindheit“ und „Die Geschichte der Zeit“ und produzierte das Album; diese beiden Lieder erschienen tatsächlich 1981 zum ersten Mal, nicht 1982, wie viele sich erinnern²⁰. Noch früher, zwischen 1977 und 1978, schrieb er für Liu Wen-cheng „Glänzende Tage“²¹. 1983 schrieb er für Michelle Pan „Auch die wilde Lilie hat ihren Frühling“²². „Die Träumerin“ von 1990 schrieb er für Fong Fei-fei. Bei „Wie ein alter Freund, der zurückkommt“, gesungen 1991 von Anita Mui, stammte die Melodie von ihm – aber den Text schrieb Lin Xi²³.

💡 Wusstest du?
Einige Lieder halten fast alle für „Text und Musik komplett von Lo Ta-yu“ – was nicht stimmt. Beim Text von „Vier Strophen der Heimweh“ war es der Dichter Yu Kwang-chung, Lo vertonte nur. Die Texte von „Queen’s Road East“ und „Wie ein alter Freund, der zurückkommt“ stammen beide von Lin Xi; Lo war für die Melodien zuständig. Und das machtvolle „Ein Lachen im weiten Meer“ – Text und Musik sind beide von James Wong; Lo sang nur die Mandarin-Version und war selbst nicht der Schöpfer²⁴. Warum das eine ums andere klären? Weil was ein Schöpfer geschrieben hat und was nicht, selbst ein Teil dessen ist, wer er ist.

Ein weiteres Lied, das oft unter Los Namen gezählt wird, ist „Roter Staub“. Die Fakten: Text und Musik stammten beide von Lo Ta-yu, die erste Sängerin war Sarah Chen, und die Schriftstellerin Sanmao war Drehbuchautorin des gleichnamigen Films – nicht Textdichterin oder Komponistin des Liedes²⁵. Was „Dein Gesicht“ angeht: Es ist auf dem Album Geliebter Genosse von 1988 enthalten, nicht auf Heimat von 1984, wie manche Quellen sagen²⁶.

Werden diese Lieder eines nach dem anderen geklärt, entdeckt man etwas: Los Schaffenslandkarte spannt sich über die gesamte chinesischsprachige Popmusik der 1980er und 1990er Jahre. Seine Lieder flossen durch die Stimmen von Sylvia Chang, Liu Wen-cheng, Michelle Pan, Fong Fei-fei und Anita Mui – und durch seine eigene, leicht raue Kehle. Ein Radiologe wurde am Ende zum Autor einer halben Geschichte der chinesischsprachigen Popmusik.

Der Preis der Schärfe

Wenn ein Artikel nur schriebe, wie großartig Lo Ta-yu war, wäre er nicht ehrlich. Er war nicht durchgehend erfolgreich, und er war nicht von Anfang bis Ende so scharf.

Schon in der Hongkonger Zeit fanden manche, er habe sich verändert. Es gab Stimmen, die meinten, nach Hongkong habe Los „Schärfe nachgelassen, er rückte dem Kommerz näher“, denn ein großer Teil der Produktion der Music Factory in dieser Zeit war Filmmusik²⁷. Von einem kritischen Sänger, der im Taiwan des Kriegsrechts mit der Zensur kämpfte, zu einem kommerziellen Musikschaffenden, der für Hongkong-Filme Titelsongs schrieb – da lag tatsächlich ein Sprung, den Fans des frühen Lo nicht unbedingt mitgingen.

Direktere Kritik kam an seinen späteren Werken. 2009 schrieb ein Portrait im Southern People Weekly, seine Lieder seien „nicht spitz; eher fehlt es an Schärfe bei einem Übermaß an Gehässigkeit“, und es fehle „der Nachklang“²⁸. Der Mann, der einst mit einem einzigen Lied die Krankheitsstelle einer Epoche treffen konnte, hatte nach Meinung vieler eine gewisse Genauigkeit verloren.

📝 Notiz des Kurators
Die gängige Erzählung lautet: „Lo Ta-yu ist alt geworden, nicht mehr wütend, hat sich dem Kommerz gebeugt.“ Doch diese Erzählung könnte Ursache und Wirkung umdrehen. Die Kraft eines Menschen, der aus der Perspektive der „Diagnose“ Lieder schreibt, kommt aus seiner Distanz zu einer konkreten Krankheitsstelle; im Kriegsrecht-Taiwan lag diese Stelle klar und deutlich vor ihm. Als er Taiwan verließ und in Städte trieb, die dieses Zensursystem nicht hatten, Städte, in denen er selbst der Außenseiter war, verlor er nicht nur die Wut – sondern die Position, von der aus er präzise schneiden konnte. Wer ihm „nicht scharf genug“ vorwarf, übersah vielleicht: Schärfe hängt immer mit dem Boden zusammen. Wenn die Erde ständig zittert, findet das Messer keinen genauen Ansatzpunkt.

Auch das ist ein Preis des Umherziehens. „Die Perle des Ostens“ wurde als „pathetisch“ bemängelt, die Hongkonger Zeit als „kommerziell“, das Spätwerk als „stumpf“ – hinter all dieser Kritik steckt dasselbe: Ein Mensch, der seine festen Koordinaten verloren hat, kann die Präzision, die einst den Nerv traf, schwer durchhalten. Das aufzuschreiben heißt nicht, ihn schlechtzumachen. Es ist genau die wahrste andere Seite des großen Themas „des Wanderers“.

Ein bemerkenswerter Überlebender

Nach der Rückkehr von Peking nach Taiwan machte Lo Ta-yu nicht halt. 2008 gründete er mit Jonathan Lee, Wakin Chau und Chang Chen-yue die zeitlich begrenzte Supergroup „Superband“. Vier Menschen, die alle von alten Liedern hätten leben können, gingen gemeinsam auf Tournee und veröffentlichten zwei Alben, bis zur Auflösung Anfang 2010²⁹.

Superband auf Welttournee 2009, die zeitlich begrenzte Band aus Lo Ta-yu, Jonathan Lee, Wakin Chau und Chang Chen-yue. Foto: Tat Lau, 2009. CC BY-SA 2.0.

2024 stand der siebzigjährige Lo Ta-yu auf der Konzertbühne. Er sang mehr als zwanzig Lieder und spielte mehrere Stücke am Klavier³⁰. Im Publikum saßen Zuhörer aus mehreren Generationen: die Älteren, die ihn unter dem Kriegsrecht Dinge hatte singen hören, die man nicht aussprechen durfte; die Mittleren, für die seine Lieder der Soundtrack der Jugend waren; und die Jungen, die ihn erst durch Covers und Streaming kennenlernten.

Der Student, der sich einst im Seziersaal versteckte, weil er nicht gehört werden wollte – mit siebzig hörte ihm die ganze Halle zu.

2021 erhielt Lo Ta-yu den Sonderbeitragspreis der 32. Golden Melody Awards; die Jurybegründung lautete „die Höhe eines Denkers“. Foto: 化城再来人, 2021. CC BY-SA 4.0.

Doch er stellte sich nicht als groß dar. Was er auf der Bühne sagte, war dieser Satz: „Mindestens 70 Prozent der Musiker wurden ausgemustert – alle auf dieser Bühne heute sind bemerkenswerte Überlebende!“³⁰ Er sagte nicht, er sei ein Pate, eine Legende; er sagte, er sei nur einer, der überlebt hat. Gegenüber den Kollegen, die die Zeit aussortierte, hatte er nur Glück gehabt – er stand noch.

Wie hat Lo Ta-yu, nachdem er den Großteil seines Lebens umhergezogen war, am Ende die Frage „Wer bin ich?“ versöhnt? Die Antwort könnte in einer ganz alltäglichen Szene versteckt sein. Mit 58 wurde er Vater. Über die kleine Sache, seine Tochter täglich zur Schule zu bringen, sagte er, es sei „maßlos unterhaltsam“. Dann sagte er einen Satz, der sein ganzes Wanderleben zusammenraffte: „Das Leben ist ein Zyklus. Wenn es zum Kreis wird, ist nichts mehr schwierig.“⁵ Und er fügte hinzu: Es kommt darauf an, ob man bereit ist, an den Ausgangspunkt zurückzukehren.

Vom Seziersaal in Taipeh aus, über New York, Hongkong und Peking, neunzehn Umzüge, singend über die Entwurzelung und das Verwaistsein einer Insel – an einem Morgen, an dem er seine Tochter an der Hand zur Schule brachte, schien dieser Wanderer endlich die Antwort gefunden zu haben, nach der er sein Leben lang gesungen hatte. Nicht, dass irgendein Ort seine Wurzel wäre, sondern: „zurück an den Ausgangspunkt“ ist es selbst. Wenn das Leben sich zum Kreis rundet, zittert die Erde nicht mehr.

Mit seinem ganzen Leben voller Umherziehen stellte er für eine ganze Generation die taiwanesische Frage „Wer bin ich?“. Und mit siebzig noch auf der Bühne zu stehen und zu singen – das ist selbst die ehrlichste Antwort auf diese Frage bisher.

Weiterführende Links:

• Taiwanesische Popmusik: Von Nakasi bis Jay Chou, wie eine Insel das Lied zu ihrer eigenen Stimme machte – Lo Ta-yu ist in dieser Gesamtgeschichte die Schlüsselfigur zwischen den Epochen
• Die taiwanesische Folk-Bewegung: Wie „Singt eure eigenen Lieder“ die taiwanesische Popmusik umschrieb – die Welle vor Los Aufstieg; wer ihn verstehen will, muss zuerst diese Zeit verstehen
• Popmusik und die Golden Melody Awards: Wie Taiwan mit einem Preis die chinesischsprachige Musik definiert – Lo Ta-yu erhielt 2021 den Sonderbeitragspreis der 32. Golden Melody Awards
• Sylvia Chang – mit dem Album Kindheit von 1981 kamen „Kindheit“ und „Die Geschichte der Zeit“ von Lo Ta-yu erstmals heraus
• Sanmao: Die Generationenlegende der wandernden Literatur – Drehbuchautorin des Films „Roter Staub“ (Text und Musik des Liedes stammen tatsächlich von Lo Ta-yu)

Bildquellen

Dieser Artikel verwendet drei CC-lizenzierte Bilder, alle gecacht in public/article-images/people/, um Hotlinking von Quellservern zu vermeiden; das Video ist ein offizieller YouTube-Embed:

• Lo Ta-yu bei einem Auftritt 2011 (Hero) — Foto: Daniel M Shih, 2011, CC BY-SA 2.0
• Superband 2009 — Foto: Tat Lau, 2009, CC BY-SA 2.0
• Lo Ta-yu, Sonderbeitragspreis der Golden Melody Awards 2021 — Foto: 化城再来人, 2021, CC BY-SA 4.0
• Video: „Lukang, die kleine Stadt“, offizieller YouTube-Embed des Kanals von Rock Records

Referenzen