A expansão e o encerramento do ensino superior em Taiwan: de 58 universidades para 148, e depois o início do fecho

Resumo em 30 segundos: Em 1994, Taiwan tinha 58 instituições de ensino superior, e menos de 20% dos jovens de 18 anos conseguiam entrar numa universidade de quatro anos. A manifestação de 10 de Abril gritou «criação massiva de escolas secundárias e universidades», e o governo abriu as portas da forma mais económica: deixando os colégios técnicos existentes subirem de categoria. Vinte anos depois, as instituições chegaram a 148, a taxa líquida de frequência rompeu os 70%, e mulheres, estudantes vulneráveis e os primeiros universitários das suas famílias realmente entraram. Então o muro da baixa natalidade apareceu: o número de estudantes atingiu o pico em 2012, mas a lei de encerramento só foi legislar em 2022. Este experimento só desenhou a abertura; as regras para fechar atrasaram dez anos. Hoje Kao Feng, Yung Ta e Tajen apagam as luzes, e a conta cai nos ombros dos estudantes e professores que menos tinham escolha.

No verão de 2009, diante da estação ferroviária de Pingtung, erguia-se um enorme painel de recrutamento da Yung Ta Institute of Technology and Commerce. Era a cena mais comum da era da criação massiva de universidades em Taiwan: escolas privadas punham outdoors onde o fluxo de pessoas era maior, à espera de transformar cada jovem que saía da catraca num calouro. Cinco anos depois, a Yung Ta encerrou atividades. O painel foi desmontado, o portão do campus permaneceu, e aquele terreno em Linluo Township ficou em silêncio.

Um painel barulhento abriu a porta, uma escola calou-se ao fechá-la. Os trinta anos entre ambos contam a história de como Taiwan usou a boa vontade para erguer todo um sistema de ensino superior e, diante do muro da baixa natalidade, começou a desmontá-lo.

Painel de recrutamento da Yung Ta Institute of Technology and Commerce diante da estação de Pingtung em 2009. Na era da expansão, escolas privadas a disputar estudantes era paisagem quotidiana.

O que uma manifestação pediu e o que um relatório deu

A 10 de Abril de 1994, mais de duzentas organizações da sociedade civil tomaram as ruas de Taipé. Aquela que ficou conhecida como a «manifestação 410» apresentou quatro reivindicações: implementar turmas pequenas e escolas pequenas, criar massivamente escolas secundárias e universidades, promover a modernização da educação e promulgar a Lei Fundamental da Educação¹. Entre elas, a «criação massiva de escolas secundárias e universidades» era a mais gritante, porque nessa época a universidade era, de facto, uma porta estreita. Um dos principais impulsionadores, o matemático Huang Wu-hsiung, recordou mais tarde que, em 1994, menos de 18% dos jovens taiwaneses de 18 anos conseguiam entrar numa universidade de quatro anos². A maioria, após o Exame Unificado de Admissão, era canalizada diretamente para a sociedade; o diploma universitário era coisa de poucos.

A manifestação pedia «criação massiva», mas ninguém definiu os termos. Anos mais tarde, Huang Jung-tsun, que viria a chefiar o Ministério da Educação, disse em entrevista que a intenção original do 410 era que o governo criasse mais universidades «públicas»³. Contudo, dois anos depois, o Conselho de Reforma Educacional (教改會) do Yuan Executivo entregou o «Relatório Consultivo Geral sobre a Reforma da Educação», que, a preto e branco, apontava noutra direção: «O crescimento das escolas públicas deve abrandar, enquanto as escolas privadas podem expandir-se de forma mais ampla.»⁴

Uma frase, e a porta mudou de direção. A rua pedia porta pública, o relatório abria a porta privada. Não houve conspiração; foi um discurso político que, em dois anos, virou a esquina silenciosamente. A «aprovação por decreto transformada em regime de declaração» que depois correu nos meios nunca existiu nos documentos; o que ficou escrito foi apenas essa frase: «as escolas privadas podem expandir-se de forma mais ampla»⁴.

📝 Nota do curador
A criação massiva de universidades costuma ser contada como uma história de «idealismo vs. ganância»: idealistas queriam dar oportunidades às crianças, donos de escolas privadas queriam lucro. Mas ao abrir os textos originais descobre-se que a verdadeira bifurcação não está no bem e no mal, numa escolha não dita: a porta abre-se no setor público ou em mãos privadas? A rua escolheu o público, o relatório escolheu o privado, e este último era o caminho que menos custava ao orçamento do governo. Trinta anos depois, quase todas as contas assentam nessa bifurcação que na época não foi seriamente debatida.

A porta mudou de direção, e com ela surgiu a primeira questão interminável: quem decidiu essa direção? Lee Yuan-tseh era o presidente do Conselho de Reforma Educacional na altura; em 2005 pediu desculpas pela reforma no Yuan Legislativo, mas o âmbito foi estreito: disse que o Conselho só pôde entregar o relatório ao Yuan Executivo e depois não teve força para agir. Em 2024, mudou a versão e disse que a criação massiva foi sugestão de Huang Wu-hsiung, «e no fim a culpa caiu toda em mim». O ex-reitor da Universidade Soochow, Liu Yuan-chun, não aceita: aponta que os trinta e um membros do Conselho foram escolhidos a dedo por Lee Yuan-tseh, e «nem um especialista em educação havia lá dentro»⁵. Huang Wu-hsiung, por sua vez, defende há anos o «alargamento», insistindo que a proposta em si não estava errada, o erro esteve na posterior expansão desenfreada e na falta de medidas de acompanhamento². A responsabilidade passou de mão em mão como uma bola durante vinte anos, sem nunca tocar o chão. E o facto de a bola pousar ou não não altera a verdade do que veio a seguir.

O relatório ditou como o ensino superior devia expandir, incentivou a iniciativa privada a fundar escolas, abriu a criação de universidades privadas. Mas em todo o relatório não há uma única página a dizer: se um dia for preciso fechar, quem fecha.

Anos mais tarde, o académico Li Feng-ju, numa perspetiva de pedagogia crítica, olha para trás e considera que essa reforma foi desde o início dominada pela lógica de mercado, empurrando o ensino superior para a mercadoria⁶. É uma leitura. Mas para realmente compreender o que aconteceu a essa porta depois, há que ver primeiro como ela foi aberta. A resposta é muito económica: subida de categoria (升格).

Universidades não se constroem, sobem de categoria

Para multiplicar o número de universidades em dez anos, o método mais rápido não era construir escolas novas. Construir uma universidade exige comprar terreno, erguer edifícios, contratar corpo docente suficiente — leva tempo e custa caro. Taiwan escolheu outro atalho: deixar os colégios técnicos e institutos de tecnologia existentes «subirem de categoria» sucessivamente: colégio técnico vira instituto de tecnologia, instituto de tecnologia vira universidade de ciência e tecnologia, a placa muda uma vez, a categoria sobe um degrau.

De 1994 a 2023, as instituições de ensino superior de Taiwan aumentaram tanto, mas as verdadeiramente criadas do zero foram apenas 36; as que vieram por subida de categoria e reestruturação somam 108, proporção de cerca de três para um¹. Algumas escolas fizeram um salto triplo contínuo: o Wu-chu College of Commerce virou Wu-chu Institute of Technology, e depois Wu-chu University of Science and Technology¹. Um mesmo diploma, no mesmo campus, trocou três vezes de nome.

O outro lado da onda de subidas de categoria foi o desaparecimento dos colégios técnicos. Em 1994, Taiwan ainda tinha 72 colégios técnicos; em 2023 restavam 12¹. Esse desaparecimento começou muito antes da onda de encerramentos; era já um efeito colateral da expansão. Cada colégio técnico que subia a universidade de ciência e tecnologia significava um lugar a menos a formar trabalhadores qualificados e técnicos. O sistema técnico-profissional não foi derrubado pela baixa natalidade; foi diluído na onda de «universitarização».

O presidente da Fundação Cultural da Plataforma Pública, Yen Chang-shou, tem forte opinião sobre isto. Pega o exemplo das escolas de hotelaria e restauração: para subir a universidade é preciso ter pelo menos três faculdades; as escolas, para subir, criavam cursos à força, repartindo os recursos que deviam ir para o núcleo do seu negócio: «A escola achava que criar cursos ajudava a recrutar, no fim virou a sua própria inimiga.»⁷ Os formados em restauração mudam massivamente de ramo, enquanto a indústria grita por falta de mão de obra. Esta velha questão sobre cultura de acesso ao ensino superior e valor técnico, na verdade, começou antes mesmo da criação massiva de universidades sistema educacional e cultura de admissão.

A subida de categoria foi o atalho mais barato para abrir a porta. Deixou a porta abrir-se depressa e a baixo custo, com pouca resistência política — ninguém se opõe a que um colégio técnico local «suba de nível» a universidade. Mas esse atalho funcionou trinta anos; quando se tentou voltar, descobriu-se que ninguém tinha construído a estrada de regresso. O ensino técnico-profissional pagou a primeira fatura, e quando foi recolhido, quase ninguém notou.

Mulheres, estudantes vulneráveis e o primeiro universitário da família — entraram mesmo

Se a história parasse aqui a dizer «a porta abriu-se mal», escaparia algo mais importante: a porta abriu-se mesmo, e gente real entrou.

Quem beneficiou primeiro dessa porta, a resposta pode contrariar a intuição. A taxa bruta de frequência do ensino superior das mulheres em Taiwan ultrapassou a dos homens não é coisa recente. A análise estatística de género do Ministério da Educação escreve-o claramente: as mulheres mantêm «a tendência de superar os homens desde o ano letivo 84»⁸. O ano letivo 84 é 1995. As raparigas entrarem na universidade — e irem mais longe que os rapazes — em Taiwan já é constante há trinta anos. Nos meios costuma fixar-se esse cruzamento em 2015, vinte anos atrasado.

📝 Nota do curador
Por que um facto de 1995 seria coletivamente lembrado como 2015? Talvez porque «mulheres ultrapassam» soa a notícia, e notícia pertence sempre ao «recente». Mas se o colocarmos de volta em 1995, o significado muda: aconteceu antes da criação massiva de universidades. O impulso das mulheres taiwanesas a espremer-se pela porta estreita do ensino superior já existia antes de a porta ser escancarada. A expansão não criou a tendência, apenas lhe deu mais espaço.

A taxa líquida de frequência é outra linha. Em 1991, só 20% da população em idade própria frequentava a universidade — educação de elite. Em 2004, o número passou os 50%, entrando na fase de «massificação» pela definição internacional; em 2016, 46% da população entre 25 e 64 anos já tinha diploma de ensino superior ou acima⁹. Nesses trinta anos em que a taxa subiu de menos de 20% para 70%, significa que uma geração inteira foi o primeiro universitário lá de casa.

O Plano Estrela (繁星計畫) é uma saída concreta dessa porta. Em 2016, Chan Chun-yu, da Escola Secundária Cho-lan em Miaoli, usou 48 pontos no Exame de Aprendizagem (學測) e entrou no Departamento de Florestas e Recursos Ambientais da Universidade Nacional de Taiwan (NTU) pelo Plano Estrela, estabelecendo o recorde de menor pontuação de admissão à NTU por essa via. Disse que na altura pensou: «só queria provar-lhes que eu… também consigo estudar»; depois de entrar na NTU descobriu: «no começo achei mesmo que, trazendo a etiqueta, os olhares seriam diferentes, mas passado um tempo vi que ninguém ligava»¹⁰. A porta abriu-se, a etiqueta desvaneceu-se.

Esta é a defesa mais honesta desse experimento. Justamente porque a porta, ao abrir, mudou mesmo vidas, «manter a porta aberta neste momento» pareceu, a cada ano, a escolha racional. Nenhum ministro da Educação, nenhum pai, estaria disposto a recolher a escada na sua vez.

Mas a honestidade tem outra metade. A porta abriu-se, não quer dizer que o que está atrás tenha sido distribuído igualmente a todos. O professor Lin Ming-jen, do Departamento de Economia da NTU, cruzou dados fiscais com registos escolares e descobriu: filhos de famílias no percentil 70 de rendimento têm cerca de 1% de probabilidade de entrar na NTU; no percentil 90 e acima, a probabilidade salta para 5% a 6%¹¹. A porta abriu-se para todos, mas para chegar à melhor porta, o dinheiro da família ainda fala. O valor de mercado do próprio diploma também mudou: segundo o Ministério do Trabalho, em 2023 o salário inicial de recém-formados universitários era de cerca de 33 000 NT$, apenas 5 000 a mais que o de formados do ensino secundário¹². O dividendo distribuiu-se de um lado, afinou-se do outro.

Mesmo afinado, mesmo desigual, a porta mudou mesmo vidas — e é precisamente isso que depois mais complica. Porque o dividendo é tão real, tão disperso, quando o muro demográfico finalmente apareceu, ninguém teve coragem de fechar primeiro.

Depois que os estudantes começaram a rarear, a lei de encerramento esperou mais dez anos

A porta ficou aberta, mas a gente nas salas de aula começou a diminuir.

O número de estudantes do ensino superior desenha uma curva em sino. Em 1994 eram 720 mil; subiu continuamente até 2012, pico de cerca de 1,355 milhões; depois começou a cair, 1,095 milhões em 2023; o Ministério da Educação projeta para 2039 (ano letivo 128) apenas 905 mil¹³. Do pico a hoje, equivale a perder uma NTU inteira mais uma dezena de universidades de médio porte.

O problema não é que ninguém viu o muro. Viu-se cedo. Já em 2003, com base na resolução da Conferência Nacional de Desenvolvimento da Educação, o governo começou a «suspender temporariamente a aceitação de pedidos de criação de novas universidades privadas»¹. Foi o primeiro travão, mas pisado leve e em silêncio. Justamente quando as escolas privadas deixavam de recrutar, o governo concentrava grandes verbas competitivas nas universidades de topo, e a corrida por recursos empurrou as de estrutura mais frágil para a margem¹⁴. Só em 2009 o Ministério da Educação admitiu formalmente ao Yuan Legislativo que «número excessivo de escolas e taxa de admissão excessivamente alta» eram problemas graves; 2015 trouxe o «Plano de Inovação e Transformação do Ensino Superior»¹⁵. E a verdadeira «Lei de Encerramento de Escolas Privadas de Nível Secundário Superior ou Acima», com força de lei, só passou em três leituras em 2022¹⁵. Nessa altura, o número de estudantes já caía do pico há dez anos inteiros.

O momento em que a fasquia caiu no chão tem imagem. Na distribuição do Exame Unificado de 2007, o Departamento de Tecnologia da Informação da Tajen University teve a nota ponderada mais baixa de 18,47 pontos, total bruto estimado em 11,2 pontos, média de 2,8 pontos por disciplina para entrar; previam recrutar 66, entraram 46¹⁶. No ano seguinte, 2008, o Departamento de Recursos e Ambiente da Te-teh University entrou com 7,69 pontos; na mesma lista de colocação, o Departamento de Ambiente e Higiene Ocupacional da Tajen «ficou a zeros», nem um aluno. Nesse ano a taxa de admissão universitária bateu 97,1%, recorde histórico¹⁶. «Com quantos pontos se entra na universidade» virou piada nacional.

Campus da Tajen University (2008, Puzi, Chiayi). Em 2007 fez notícia por admissão de notas baixas; em 2021 encerrou e transformou-se em instituição de cuidados de longa duração.

Perante a piada, a reação de Huang Wu-hsiung foi diferente da maioria. Escreveu: «Chegou a ser piada corrente "dezasseis pontos no exame unificado e entra na universidade". Mas o que tem de graça? Como educador, vejo: 16 pontos no exame unificado é porque no ensino básico e secundário não receberam boa educação.»² Os mesmos números, um lado lê desvalorização do diploma, o outro lê crianças prejudicadas pelo ensino básico. Essa discussão nunca parou.

Vale recordar que as escolas por baixo da piada tiveram destinos diferentes. A Te-teh University não simplesmente «fechou». Em 2011 mudou o nome para Kang Ning University, em 2015 fundiu-se com o Kang Ning College of Nursing, em 2020 o campus de Tainan parou de recrutar; hoje o que ostenta a placa «Kang Ning University» em Taipé é, na verdade, a linhagem do antigo Kang Ning College of Nursing¹⁷. O fim da lenda da «universidade de 7 pontos» é bem mais complexo do que «escola de 7 pontos fechou».

Olhando para trás, essa série de políticas: cada travão chegou uma batida depois da demografia. A baixa natalidade é um muro que nenhuma política consegue travar crise de baixa natalidade em Taiwan; o muro sempre esteve à vista, o problema é que este carro, desde o desenho, não trouxe pedal de travão — só acelerador. A porta demorou a fechar, e no fim só pôde fechar da forma mais dolorosa: deixando as escolas caírem, esmagando pessoas primeiro.

Realocaram 498 pessoas, formaram-se 339

Para entender o encerramento, há que perceber de onde vem o dinheiro das universidades privadas. Em Taiwan, a esmagadora maioria da receita vem das propinas. Mais estudantes, mais propinas, a escola paga salários, amortiza empréstimos bancários, mantém o campus a funcionar. Mas quando a baixa natalidade faz a fonte de estudantes minguar ano a ano, esse fluxo quebra: não recrutam, não pagam salários, o fluxo de caixa seca, a escola não aguenta. Encerrar, no fundo, é o fluxo de caixa de uma escola chegar ao fim.

Pan Kun-cheng estava exatamente nesse fim. Em 2014, era aluno do último ano da Kao Feng Digital Contents Academy, faltava-lhe um semestre para formar. Em fevereiro desse ano, a Kao Feng tornou-se a primeira instituição de ensino superior de Taiwan a encerrar por causa da baixa natalidade. «Faltava só um semestre para formar, a escola acabou assim, fiquei estupefato na hora», recordou depois¹⁸.

No dicionário das políticas, o que se segue chama-se «realocação» (安置): os estudantes são transferidos em paralelo para outras escolas para continuar a estudar. Mas «realocação» na vida de uma pessoa tem outra cara. Pan Kun-cheng foi transferido para a Shu-te University, e descreve aqueles dias: «de mota pela estrada de montanha, a mota na altura não dava conta, na subida só fazia trinta, quarenta quilómetros por hora, ia superdevagar.»¹⁸ Duas letras leves no documento político, na pele de uma pessoa são uma mota sem força, uma estrada de montanha, e um semestre para refazer.

✦ Fechar não tem SOP. A porta não se fecha sozinha com brandura, por isso o custo é pago com carne humana como amortecedor.

E «realocação» não é sinónimo de «formatura». Quando a Yung Ta encerrou, dos 625 estudantes da escola, 498 aceitaram realocação, mas segundo inquérito do Ministério da Educação em 2017, só 339 chegaram ao diploma — quase um terço foi realocado mas não cruzou a linha de chegada¹⁹. Não é exclusivo da Yung Ta: estatísticas do Ministério da Educação para os anos letivos 107 a 111 mostram que a taxa de desistência dos estudantes realocados de 6 escolas privadas encerradas foi de 16,42%, enquanto a média geral do ensino superior é 7,30%²⁰.

Associação de Estudantes da Taiwan Shoufu University em manifestação no campus (2022). Nas escolas na borda do encerramento, estudantes agem pelo seu direito a aprender.

O estudante Yang Tung-chi, da TransWorld University, atribui o fecho da alma mater a «claramente já ter sofrido o impacto da baixa natalidade, mas não ter cortado despesas», e as promessas de subsídio de alojamento e equivalência de créditos não foram cumpridas²¹. E o encerramento não tem só a cara de «não aguentou». A investigação do Control Yuan à Tahann University descobriu que esta escola de Hualien, antes de encerrar, ainda tinha cerca de 500 estudantes, 26 docentes, mais de 80 milhões de NT$ no fundo escolar — não estava à beira do abismo, mas pediu o encerramento mesmo assim. Se a lei de encerramento não controlar este «ainda tem folga mas corre primeiro», vira risco moral²².

Fora os estudantes, estão os professores. Das 17 escolas privadas encerradas nos últimos anos ficaram 1 064 docentes e funcionários; pela plataforma de recolocação do Ministério da Educação, só 14% conseguiram recolocação²⁰. O investigador do Sindicato do Ensino Superior, Chen Po-chien, é mais direto: os que realmente conseguem voltar a ser professores efetivos noutra escola «receio que sejam apenas dígitos únicos»²⁰. Os outros 86% cada um procura o seu caminho. O professor demitido da Taiwan Shoufu University, Chang Yi-chung, simplesmente empreendeu, defendendo que professores de escolas encerradas não precisam de pena excessiva²³; mas os números da plataforma mostram que os que conseguem sair assim são minoria.

Há uma camada mais funda de contas, fora dos muros das escolas encerradas. Para deixar mais de cem universidades com aulas para dar, Taiwan formou doutores a toda a força na fase de expansão; na fase de contração, essa capacidade produtiva virou excesso do sistema inteiro: todos os anos três a quatro mil novos doutores, muitos sem vaga de professor efetivo, a proporção de professores contratados a tempo parcial chegou a roçar os 10%, tornaram-se os trabalhadores precários da academia²⁴. A expansão criou gente que no encerramento não tem onde ir. Fechar nunca teve sempre SOP, a fatura das pessoas chega primeiro, a do dinheiro depois.

Ainda ninguém contabilizou claramente aqueles duzentos mil milhões

Uma universidade que encerra deixa muita coisa para trás: salas vazias, terrenos, edifícios, equipamentos. A quem pertencem esses bens escolares no fim, é a conta mais por contabilizar desse experimento.

Os próprios números já são suspeitos. Em 2015, o Sindicato da Indústria do Ensino Superior de Taiwan tomou as sessenta universidades privadas com menos docentes na altura, baseou-se em relatórios financeiros auditados por contabilistas e estimou: se todas encerrassem, os bens somariam duzentos mil milhões de NT$²⁵. Mas quando em 2024 quatro escolas realmente encerraram no mesmo ano, o inventário real dos bens deu cerca de 7,7 mil milhões²⁶. Entre duzentos mil milhões e 7,7 mil milhões há um abismo que ninguém voltou a recalcular: «duzentos mil milhões» era uma estimativa de dez anos atrás, não um inventário atual, mas continuou a circular como se fosse presente.

O destino final dos bens varia caso a caso. Os 2,368 mil milhões da Chung Chou University of Science and Technology foram integralmente transferidos para o Ministério do Interior; os 2,483 mil milhões da Tung Fang Design University passaram para a National Kaohsiung University of Science and Technology para fazer parque de colaboração indústria-academia²⁶. Os bens das escolas encerradas, uns viram património público, outros ganharam novo uso, não há uma resposta unificada. Em contraste, quando a Yung Ta encerrou, o fundo de encerramento adiantou para 141 docentes e funcionários as contribuições em atraso do seguro público e as indemnizações de saída, totalizando apenas 51,58 milhões²⁷. Bens na casa dos mil milhões e direitos laborais na casa das dezenas de milhões — duas ordens de grandeza na mesma fatura de encerramento.

Quem está na linha da frente da gestão das escolas privadas tem a sua proposta. O presidente da Associação de Universidades Privadas de Ciência e Tecnologia, Tang Yen-po, em entrevista de 2018, apelou a que Taiwan «seguisse o exemplo da Coreia», deixando que os bens liquidados das escolas encerradas voltassem parcialmente à fundação original, para reinjetar noutras escolas privadas ou instituições de assistência social²⁸. A proposta merece ser levada a sério, mas também precisa de ser devolvida ao seu tempo verbal: o próprio Tang disse que a Coreia «também está a discutir» como legislar o encerramento. Ele cita uma proposta em discussão, não o regime vigente coreano; segundo a imprensa coreana, só em 2023 a Coreia avançou no sentido de flexibilizar condições de dissolução e permitir devolução parcial de bens remanescentes²⁹. Tirando o invólucro coreano, a questão substantiva da proposta continua sem resposta até hoje: deixar parte dos bens voltar à fundação original é dar um incentivo digno ao encerramento, ou abrir uma porta lateral para a privatização dos bens escolares? Sindicato e Associação mantêm cada um a sua ponta, e os legisladores de Taiwan até hoje não aceitaram a versão dele.

Houve casos concretos de fundações a esvaziar bens? É uma questão de facto verificável, não de dividir opiniões a meio.

⚠️ Ponto de controvérsia
Em 2015, o grupo financeiro CTBC, através da sua subsidiária Taiwan Lottery, assumiu a moribunda Hsing Kuo Institute of Management, transformando-a na CTBC Financial Management College, mantendo a escola viva. O CTBC diz ter «investido mais de 2 mil milhões em beneficência educacional, nunca lucrou com isso». Mas o Tribunal Distrital de Tainan, em sentença posterior, reconheceu que, após a entrada do CTBC, os 28 professores efetivos originais da Hsing Kuo saíram todos, a escola usou um «plano de realocação» com informação não transparente, condições de doação fictícias para induzir os professores a assinar acordos de saída antecipada — o tribunal considerou que a crítica do Sindicato do Ensino Superior «bens escolares viraram coisa de bolso» era comentário razoável, o sindicato ganhou. A doação para continuidade é facto, a opacidade de informação reconhecida pelo tribunal também é facto. A forma mais honesta de contar este caso é separar «o que o tribunal apurou» do «qualificação que as partes ainda disputam»³⁰.

Voltando à fatura dos duzentos mil milhões, a verdade é metade honesta: o total ninguém recalculou, a justiça só reconheceu opacidade processual em casos individuais, se houve esvaziamento sistemático pelos conselhos de administração continua em águas turvas. Esta é a camada mais funda do «não desenharam o fecho»: até a quem pertencem os bens depois de fechar, ainda se discute à porta.

💡 Sabia que
Taiwan não é o único a desmontar universidades. A imprensa coreana tem a expressão «as cerejeiras caem pela ordem em que floresceram» (벚꽃엔딩) — as universidades locais de latitudes mais baixas, onde as cerejeiras florescem primeiro, são as que mais cedo fecham por baixa natalidade. Segundo estatísticas da imprensa coreana, de 2000 a 2024 a Coreia encerrou 22 universidades²⁹. Do outro lado do Pacífico, os EUA igual: entre 2008 e 2023 fecharam perto de 300 instituições de ensino superior, 60% delas com fins lucrativos³¹. A baixa natalidade não escolhe país; só que Taiwan abriu a porta depressa e em demasia, por isso o choque no muro soou mais alto.

Na hora de abrir, ninguém perguntou: se um dia estas escolas tiverem de devolver, estes terrenos e bens contam de quem? O silêncio de então, hoje cada escola encerrada paga-o com exame suplementar. Passados trinta anos, o que foi que esta sociedade aprendeu mesmo?

Os registos académicos têm quem guarde, professores e estudantes ainda procuram lugar

Olhemos outra vez a caderneta: esta sociedade aprendeu a fechar? A resposta é metade honesta, metade honesta.

Metade, o sistema efetivamente segurou. O artigo 20 da Lei de Encerramento estipula expressamente que, ao encerrar, os registos académicos dos estudantes devem ser preservados permanentemente e transferidos para a escola designada. Desde 2018, o Ministério da Educação encarregou a National Yunlin University of Science and Technology de criar a «Base de Dados de Registos Académicos de Escolas Encerradas sob Guarda», onde formados de escolas encerradas podem pedir certificados online — histórico escolar 20 NT$, certificado de grau 100 NT$³². A alma mater desapareceu, o papel que prova que estudaste lá continua. É um desenho real, que apanha a pessoa; encerrar não equivale a vazio de arquivo.

A Escola Primária Chonghua é outra forma de segurar. Após o encerramento da Kao Feng, o terreno foi assumido pela Fundação Tiangong da I-Kuan Tao, e em 2016 virou a Escola Primária Chonghua¹⁸ — a primeira «universidade que vira primária» de Taiwan. A baixa natalidade matou a universidade com uma mão, e com a outra precisou de primária; o mesmo campus trocou para uma fornada de crianças mais pequenas. A Tajen University virou fundação de cuidados de longa duração; o campus libertado acolhe gente mais velha.

Mas a outra metade, as pessoas ainda se seguram sozinhas. Esses 16,42% de desistência, esses 14% de recolocação docente, falam da mesma coisa: os papéis têm quem guarde, a gente ainda procura lugar. E o muro não acabou de bater. O Ministério da Educação projeta para 2040 (ano letivo 129) apenas 146 mil calouros³³; a partir de 2028, a taxa de seleção da admissão por candidatura sobe de 3 para 4 vezes, para deixar mais candidatos passarem à segunda fase³³. Quanto ao mais adiante, nasceram 135 mil em 2024, só 108 mil em 2025; essa fornada daqui a dezoito anos (por volta de 2042, 2043) será o teto dos calouros, mas já ultrapassa o alcance das projeções oficiais do Ministério, só se pode inferir grosseiramente pelos nascimentos¹³.

Se você for pai ou mãe, e quiser verificar se a escola que o seu filho vai preencher é segura, vai descobrir uma coisa: o Ministério da Educação não publica ativamente a lista completa de escolas em alerta e em assistência especial²⁰. Você quer consultar, não consegue. Isso em si já é uma resposta silenciosa sobre «para quem existe a universidade».

A história volta a Pan Kun-cheng. Dez anos passados, ele tem 33 anos, é agente imobiliário. Quando perguntam a formação, no começo ainda dizia Kao Feng, mas «muita gente não conhece Kao Feng, explicar demora, depois nem menciona, diz direto que é formado pela Shu-te University»¹⁸.

A Kao Feng, no fim, deixou dois lugares no mundo. Um na base de dados, no sistema sob guarda da Yunlin Tech, um histórico custa 20 NT$, consultável a qualquer hora. O outro na apresentação pessoal de Pan Kun-cheng — um nome que ele já não diz em voz alta.

Abrir, Taiwan levou dez anos. Aprender a fechar, levou trinta — e ainda está a aprender. Aquele painel de recrutamento diante da estação de Pingtung já foi desmontado há muito, o portão da Yung Ta ainda está na beira da estrada em Linluo. Entre a porta que abre e a porta que fecha, quem está de pé, desde sempre, são as pessoas.

Leitura complementar:

• Crise de baixa natalidade em Taiwan — A parede demográfica que derrubou as universidades, como se formou e para onde vai
• Sistema educacional e cultura de admissão — A porta estreita do Exame Unificado e o elitismo de admissão, o que a criação massiva tentou soltar
• Pobreza de aprendizagem — Depois da massificação do diploma, onde se esconde a verdadeira diferença de aprendizagem

Fontes das imagens

• Imagem principal: Portão da Yung Ta Institute of Technology and Commerce (2013), foto de SSR2000, Wikimedia Commons, CC BY-SA 3.0
• Painel de recrutamento da Yung Ta na estação de Pingtung (2009), foto de Neeson Hsu, Wikimedia Commons, CC BY 2.0
• Campus da Tajen University (2008), foto de Mk2010, Wikimedia Commons, CC BY-SA 3.0
• Manifestação da Associação de Estudantes da Taiwan Shoufu University no campus (2022), Wikimedia Commons, CC BY-SA 4.0

Referências