La expansión y el cierre de la educación superior en Taiwán: de 58 a 148 universidades, y luego el inicio del cierre

Resumen en 30 segundos: En 1<0xC2>994, Taiwán contaba con 58 instituciones de educación superior; menos del 20% de los jóvenes de dieciocho años podían acceder a una universidad de cuatro años. Las protestas del 10 de abril (4-10) exigieron «expandir la oferta de institutos y universidades», y el gobierno optó por el método más sencillo: permitir que las escuelas técnicas existentes se transformaran en universidades. Veinte años después, el número de instituciones alcanzó las 148 y la tasa neta de escolarización superó el 70%, permitiendo que mujeres, estudiantes vulnerables y los primeros universitarios de familias humildes entraran al sistema. Sin embargo, la crisis demográfica golpeó: el número de estudiantes alcanzó su máximo en 2012, pero la ley de cierre no se legisló hasta 2022. Este experimento solo diseñó la apertura; las reglas para cerrar llegaron con diez años de retraso. Hoy, instituciones como Gaofeng, Yongda y Daojiang han cerrado sus puertas, y la factura recae sobre los estudiantes y profesores con menos opciones.

En el verano de 2009, frente a la estación de tren de Pingtung, se erguía un enorme panel publicitario de la Escuela Técnica Yongda. Era una escena común en la era de expansión universitaria en Taiwán: las instituciones privadas colocaban anuncios en los lugares con mayor flujo de personas, esperando convertir a cada joven que saliera del torniquete en un nuevo alumno. Cinco años después, Yongda dejó de operar. El panel fue retirado, la puerta de la escuela permaneció, pero el campus en el pueblo de Linluo se sumió en el silencio.

Un panel abrió las puertas con gran bullicio, mientras una institución cerraba sus puertas sin hacer ruido. Estos treinta años narran la historia de cómo Taiwán construyó todo un sistema de educación superior con buenas intenciones y luego comenzó a desmantelarlo ante el muro de la baja tasa de natalidad.

Panel publicitario de la Escuela Técnica Yongda frente a la estación de tren de Pingtung en 2009. Durante la era de expansión, la competencia por estudiantes entre escuelas privadas era el paisaje cotidiano.

Lo que exigía una protesta y lo que entregaba un informe

El 10 de abril de 1994, más de doscientas organizaciones civiles salieron a las calles de Taipéi. Esta gran manifestación, conocida posteriormente como «4-10», presentaba cuatro demandas: implementar clases reducidas y escuelas pequeñas, expandir la oferta de institutos y universidades, promover la modernización educativa y promulgar una Ley Básica de Educación¹. La demanda de «expandir la oferta de institutos y universidades» era la más llamativa, ya que en aquella época el acceso a la universidad era un camino sumamente estrecho. El matemático Huang Wu-hsiung, uno de los impulsores clave, recordó más tarde que, en 1994, menos del 18% de los jóvenes taiwaneses de dieciocho años lograban ingresar a una universidad de cuatro años². La mayoría, tras el examen nacional, se integraba directamente al mercado laboral; el título universitario era un privilegio de pocos.

La protesta pedía «expansión», pero nadie fue tajante. Huang Jung-tsun, quien más tarde dirigiría el Ministerio de Educación, declaró en una entrevista que la intención original del 4-10 era que el gobierno creara más universidades «públicas»³. Sin embargo, dos años después, el Informe de Consulta General para la Reforma Educativa presentado por la Comisión de Reforma Educativa del Consejo de Ejecución indicaba lo contrario: «El crecimiento de las escuelas públicas debería moderarse, mientras que las escuelas privadas podrían expandirse con mayor amplitud»⁴.

Con una sola frase, el rumbo cambió. Las calles pedían puertas públicas; el informe abría puertas privadas. No se trató de una conspiración, sino de un giro sutil en el discurso político en apenas dos años. La supuesta «transición de un sistema de aprobación a uno de notificación» que circuló después no tiene base documental; lo que realmente quedó escrito fue aquella frase: «las escuelas privadas podrían expandirse con mayor amplitud»⁴.

📝 Nota del curador
La expansión universitaria suele contarse como una historia de «idealismo vs. codicia»: los idealistas querían dar oportunidades a los niños, y los dueños de escuelas privadas querían beneficios. Pero al revisar los textos originales, se descubre que la verdadera bifurcación no fue entre el bien y el mal, sino ante una elección no verbalizada: si las puertas debían abrirse bajo gestión pública o privada. Las calles eligieron lo público; el informe eligió lo privado, siendo este último el camino que más ahorraba presupuesto al gobierno. Treinta años después, casi todas las consecuencias recaen en esa encrucijada que no fue debatida con seriedad en su momento.

Al cambiar el rumbo, surgió la primera pregunta interminable: ¿quién decidió este camino? Li Yuan-che, entonces presidente de la Comisión de Reforma Educativa, se disculpíamos ante el Legislativo en 2005 por la reforma, pero limitó su responsabilidad diciendo que la Comisión solo podía entregar informes al Consejo de Ejecución y no tenía poder de acción posterior. Para 2024, cambió su versión diciendo que la expansión fue una sugerencia de Huang Wu-hsiung, y que «al final, la culpa recayó sobre mí». El exrector de la Universidad Soochow, Liu Yuan-chun, rechazó esta versión, señalando que los treinta y un miembros de la Comisión fueron seleccionados por Li Yuan-che y que «no había ni un solo académico de educación» entre ellos⁵. Por su parte, Huang Wu-hsiung ha defendido la «expansión» durante años, insistiendo en que la propuesta no era errónea, sino que el error residió en la expansión descontrolada de conversiones y en la falta de medidas complementarias². La responsabilidad ha sido como una pelota que ha pasado entre distintas personas durante veinte años sin aterrizar nunca. Pero si la pelota aterriza o no, no altera la verdad de lo siguiente.

El informe detallaba cómo expandir la educación superior, fomentando la creación de instituciones privadas y la apertura de escuelas particulares. Sin embargo, en todo el documento, ninguna página mencionaba qué hacer si algún día era necesario cerrar. Años después, el académico Li Feng-ju, desde una perspectiva de pedagogía crítica, considera que esta reforma fue dominada por la lógica del mercado desde el principio, empujando la educación superior hacia la mercantilización⁶. Esa es una interpretación. Pero para entender qué pasó realmente con estas puertas, primero hay$\textob$ cómo se abrieron. La respuesta fue sencilla: la conversión (reclasificación).

Las universidades no se construyeron, se convirtieron

Para duplicar el número de universidades en una década, el método más rápido no era construir nuevas escuelas. Construir una universidad requiere comprar tierras, edificar campus y contratar profesorado, un proceso largo y costoso. Taiwán eligió otro camino: permitir que las escuelas técnicas y colegios existentes se «convirtieran» (ascendieran de categoría): de colegio técnico a instituto técnico, y de instituto técnico a universidad tecnológica; el nombre cambiaba, pero la identidad subía un escalón.

De 1994 a 2023, el número de instituciones de educación superior en Taiwán aumentó significativamente, pero solo 36 fueron creadas desde cero; otras 108 surgieron mediante procesos de conversión, una proporción de aproximadamente tres a uno¹. Algunas instituciones realizaron saltos múltiples: la Escuela Técnica Comercial Xingwu se convirtió primero en Instituto Técnico Xingwu y luego en Universidad Tecnológica Xingwu¹. Un mismo título universitario, bajo el mismo campus, cambió de nombre tres veces.

Fuente: Departamento de Estadística del Ministerio de Educación, informes escritos de la Comisión de Educación y Cultura del Legislativo (2024)

La otra cara de esta ola de conversiones fue la desaparición de los colegios técnicos. En 1994, había 72 colegios técnicos en todo el país; para 2023, solo quedaban 12¹. Esta desaparición comenzó mucho antes que la ola de cierres; era un efecto secundario de la expansión. Cada colegio técnico que se convirtió en universidad tecnológica significó que Taiwán perdió un lugar para formar técnicos y operarios especializados. El sistema de educación técnica y profesional no fue derrotado por la baja natalidad, sino que fue diluido por la propia ola de «universitarización».

Yen Chang-shou, presidente de la Fundación Cultural Platform, tiene fuertes críticas al respecto. Citó como ejemplo las escuelas de gastronomía: para convertirse en universidad, se requiere reunir al menos tres facultades; las escuelas, con tal de ascender, crean departamentos artificiales, fragmentando los recursos que deberían ir a su núcleo principal: «Las escuelas creen que añadir departamentos ayudará a la matrícula, pero terminan convirtiéndose en sus propios enemigos»⁷. Los graduados de gastronomía terminan cambiando de profesión masivamente, mientras la industria clama por falta de mano de obra. Este viejo debate sobre la cultura académica y el valor de la técnica comenzó incluso antes que la expansión universitaria 教育制度與升學文化.

La conversión fue el camino más barato para abrir las puertas. Permitió una apertura rápida, económica y con poca resistencia política; nadie se opondría a que un colegio técnico local «ascendiera» a universidad. Pero tras treinta años de este camino, al intentar dar marcha atrás, se descubrió que nadie construyó una carretera de regreso. La educación técnica pagó la primera factura, y cuando le fue arrebatada, casi nadie lo notó.

Las mujeres, los estudiantes vulnerables y los primeros universitarios de la familia realmente entraron

Si la historia hasta aquí solo hablara de que «las puertas se abcanaron mal», perderíamos algo más importante: las puertas realmente se abrieron, y personas reales entraron por ellas.

La respuesta a quién se benefició primero de estas puertas puede ser distinta a la intuición. Que la tasa bruta de escolarización superior en mujeres en Taiwán superara a la de los hombres no es algo reciente. Los análisis estadísticos de género del Ministerio de Educación son claros: la tendencia de las mujeres por encima de los hombres «se ha mantenido desde el año escolar 84»⁸. El año escolar 84 corresponde a 1995. Que las mujeres entren a la universidad y estudien más que los hombres es una constante en Taiwán desde hace treinta años. A menudo, el público recuerda este punto de inflexión en 2015, con veinte años de retraso.

📝 Nota del curador
¿Por qué un hecho ocurrido en 1995 se recuerda colectivamente como 2015? Quizás porque «el superávit femenino» suena a noticia, y las noticias siempre pertenecen al «reciente». Pero al situarlo en 1995, su significado cambia: ocurrió mucho antes que la expansión universitaria. El impulso de las mujeres taiwanesas por entrar en el estrecho acceso a la educación superior ya existía antes de que las puertas se empujaran con fuerza. La expansión no creó esta tendencia, solo le dio más espacio.

La tasa neta de escolarización es otra métrica clave. En 199 91, solo el 20% de la población en edad escolar en Taiwán asistía a la universidad; era una educación de élite. En 2004, esta cifra superó el 50%, entrando formalmente en la fase de «masificación» según las definiciones internacionales; para 2016, el 46% de la población entre 25 y 64 años ya contaba con un título universitario o superior⁹. Estos treinta años, en los que la tasa pasó de menos del 20% a casi el 70%, también significaron que una generación entera fue la primera de sus familias en entrar a la universidad.

El «Plan de Estrellas» (Star Program) fue una salida concreta de estas puertas. En 2016, Zhan Jun-you, de la Escuela Secundaria Zhuolan (Miaoli), logró ingresar al Departamento de Ciencias Forestales y de Recursos de la Universidad Nacional de Taiwán con un puntaje de 48 puntos en el examen nacional mediante este programa, marcando el récord más bajo de ingreso a la Universidad de Taiwán por esta vía. Él relata que su pensamiento inicial era: «Solo quería demostrarles que... yo también podía estudiar aquí»; pero tras entrar, descubrió que «al principio realmente pensé que, al entrar con una etiqueta, la gente me miraría diferente, pero después de un tiempo me di cuenta de que a nadie le importaba»¹⁰. Cuando las puertas se abren, las etiquetas se desvanecen.

Esta es la defensa más honesta de este experimento. Precisamente porque la apertura de las puertas cambió vidas, «seguir manteniendo las puertas abiertas en el presente» parece una elección racional cada año. Ningún ministro de educación ni ningún padre querría retirar la escalera durante su propia generación.

Pero la honestidad tiene otra cara. Que las puertas se abran no significa que lo que hay detrás se reparta equitromagneticamente. El profesor Lin Ming-jen, del Departamento de Economía de la Universidad de Taiwán, tras cruzar datos fiscales y académicos, descubrió que para los estudiantes en el percentil 70 de ingresos familiares, la probabilidad de entrar a la Universidad de Taiwán es de aproximadamente un 1%; pero al llegar al percentil 90 o superior, la probabilidad salta al 5% o 6%¹¹. Las puertas se abren para todos, pero ante las mejores puertas, el dinero familiar sigue siendo el factor decisivo. El valor de mercado del título también ha cambiado: según estadísticas del Ministerio de Trabajo, el salario inicial en 2023 para graduados universitarios fue de unos 33,000 TWD, solo 5,000 más que para los graduados de secundaria técnica¹². Los beneficios se distribuyen, pero se vuelven cada vez más delgados.

Incluso si son delgados y desiguales, las puertas realmente cambiaron vidas, y ahí reside el problema más grave posterior. Debido a que estos beneficios son tan reales y están tan dispersos, cuando el muro demográfico finalmente apareció, nadie tuvo el valor de cerrar primero.

Después de que los estudiantes empezaron a disminuir, la ley de cierre esperó otros diez años

Las puertas permanecieron abiertas, pero las aulas empezaron a vaciarse.

El número de estudiantes en instituciones de educación superior sigue una curva de campana. En 1994 era de 720,000 personas; ascendió constantemente hasta alcanzar su pico de unos 1,355,000 en 2012, y luego comenzó a caer: en 2023 quedaban 1,095,000, y el Ministerio de Educación estima que para el año escolar 2039 (año 128) solo quedarán 905,000¹³. Desde el pico hasta hoy, es equivalente a la pérdida de todos los estudiantes de una Universidad Nacional de Taiwán más otras doce universidades medianas.

Fuente: Departamento de Estadística del Ministerio de Educación, informes de previsión de estudiantes por etapa educativa (año 128 es una estimación)

El problema no es que nadie viera este muro. Se vio muy pronto. Ya en 2003, el gobierno, siguiendo las resoluciones de la Conferencia Nacional de Desarrollo Educativo, comenzó a «suspender temporalmente la aceptación de nuevas solicitudes para universidades privadas»¹. Fue el primer freno, pero se aplicó con mucha suavidad y silencio. Mientras las escuelas privadas no logrables atraer estudiantes en la etapa final, el gobierno también concentró grandes fondos competitivos en las universidades de élite, haciendo que las instituciones con menor capacidad quedaran aún más marginadas¹⁴. En 2009, el Ministerio de Educación finalmente admitió ante el Legislativo que el «exceso de número de escuelas y la altísima tasa de admisión» era un problema grave; en 2015 presentó el «Plan de Transformación e Innovación de la Educación Superior»¹⁵. Sin embargo, la Ley de Cierre de Instituciones de Educación Secundaria y Superior Privadas, con rango legal real, no fue aprobada en tercera lectura hasta 2022¹⁵. Para ese entonces, el número de estudiantes ya había caído desde su pico durante diez años enteros.

Fuente: Ministerio de Educación, informes del Legislativo, Centro de Evaluación de la Educación Superior, CNA

El momento en que el umbral tocó el suelo fue impactante. En las pruebas de ingreso de 2007, el Departamento de Tecnología de la Información de la Escuela Técnica y de Gestión Daojiang tuvo una puntuación mínima de admisión tras ponderación de solo 18.47 puntos (aprox. 11.2 puntos originales); con un promedio de 2.8 puntos por asignatura, se podía entrar; a pesar de esperar 66 alumnos, solo se inscribieron 46¹⁶. Al año siguiente, en 2008, el Departamento de Recursos y Medio Ambiente de la Universidad Lide tuvo una puntuación de 7.69; en el mismo reporte, el departamento de Higiene Ambiental y Ocupacional de Daojiang «no obtuvo ni un solo alumno»¹⁶. Ese año, la tasa de admisión universitaria alcanzó un récord histórico del 97.1%¹⁶. El chiste de «cuántos puntos necesitas para entrar a la universidad» se convirtió en una burla nacional.

Campus de la Escuela Técnica y de Gestión Daojiang (2008, Chiyu, Chiayi). En 2007 fue noticia por sus bajas puntuaciones; en 2021 dejó de operar para transformarse en una institución de cuidados a largo plazo.

Ante esta burla, la reacción de Huang Wu-hsiung fue distinta a la de la mayoría. Él escribió: «Hubo un tiempo en que el chiste de 'entrar a la universidad con 18 puntos' era muy popular. ¿Pero qué tiene eso de gracioso? Como educador, lo que veo es que si alguien entra con 18 puntos en el examen nacional, es porque no recibió una buena educación en la primaria o secundaria»². Los mismos números leían, por un lado, la devaluación del título y, por otro, el descuido de los niños en las etapas previas. Este debate nunca ha cesado.

Cabe recordar que el destino de las escuelas detrás de la burla fue muy distinto. La Universidad Lide no simplemente «quebró». En 2011 cambió su nombre a Universidad Kangning; en 2015 se fusionó con el Instituto de Enfermería Kangning, y su campus de Tainan dejó de admitir alumnos en 2020; el campus de Taipéi que hoy lleva el nombre de «Universidad Kangning» es en realidad la descendencia del antiguo instituto de enfermería¹⁷. El camino que tomó la leyenda de las bajas puntuaciones es mucho más complejo que la frase «la escuela de 7 puntos cerró».

Al mirar atrás esa serie de políticas, cada freno llegó un paso después de la demografía. Ante el muro de la baja natalidad, ninguna política ha sido capaz de detenerlo 台灣少子化危機; el muro siempre fue visible, el problema es que este vehículo no fue diseñado con frenos, solo con acelerador. Las puertas tardaron en cerrarse y, al final, solo pudieron cerrarse de la forma más dolorosa: dejando que las escuelas colapsen, aplastando a la gente en el proceso.

Se reubicaron 498 personas, pero solo 339 se graduaron

Para entender el cierre, primero hay que entender de dónde viene el dinero de las escuelas privadas. La gran mayoría de los ingresos de las universidades privadas en Taiwán dependen de las matrículas. Más estudiantes significan más ingresos para pagar salarios, préstamos bancarios y mantener el campus. Pero cuando la baja natalidad reduce la base de estudiantes año tras año, este flujo de caja se corta: sin alumnos no hay salarios, y sin flujo de caja la escuela no sobrevive. El cierre es, en última instancia, el agotamiento del flujo de caja de una institución.

Pan Kun-cheng fue alguien que estuvo en ese límite. En 2014, era estudiante de cuarto año en la Escuela de Contenido Digital Gaofeng, a solo un semestre de graduarse. Ese febrero, Gaofeng se convirtió en la primera institución de educación superior en Taiwán en dejar de operar debido a la baja natalidad. «Estaba a solo un semestre de graduarme y la escuela terminó así; en ese momento me quedé atónito», recordó más tarde[^18].

En el lenguaje de las políticas, lo que sucedió después se llama «reubicación»: los estudiantes son transferidos a otras instituciones para continuar sus estudios. Pero en la vida real, la «reubicación» tiene otra forma. Pan Kun-cheng fue transferido a la Universidad Tecnológica Shu-de; él describe esos días de traslado: «Iba en moto por una carretera de montaña, la moto no tenía fuerza, solo podíamos ir a 30 o 40 km/h, muy lento»[^18]. Dos palabras que en un documento oficial suenan ligeras, para una persona significaron una moto sin potencia, una carretera de montaña y un semestre de retraso.

✦ No existe un protocolo estándar (SOP) para cerrar una puerta. Las puertas no se cierran suavemente por sí solas, así que el costo lo asume la carne y el hueso.

Y «reubicación» no es sinónimo de «graduación». Cuando la Escuela Técnica Yongda cerró, de sus 625 estudiantes, 498 fueron reubicados, pero según una encuesta del Ministerio de Educación en 2017, solo 339 lograron graduarse; casi un tercio de los reubicados no llegó a la meta¹⁸. Esto no es exclusivo de Yongda: según estadísticas del Ministerio de Educación, de las 6 escuelas privadas que dejaron de operar entre los años escolares 107 y 111, la tasa de deserción de estudiantes reubicados fue del 16.42%, mientras que en instituciones generales fue de solo 7.30%¹⁹.

Fuente: PTS, Ministerio de Educación (citado por medios)

Manifestación estudiantil en la Universidad de Taipéi en 2022. En las escuelas al borde del cierre, los estudiantes actúan por su derecho a la educación.

Yang Dong-chang, estudiante de la Universidad Tecnológica Huan-qiu, atribuyó el cierre de su alma mater a que «a pesar de sufrir el impacto de la baja natalidad, no se recortaron los gastos», y que las promesas de subsidios de alojamiento y convalidación de créditos no se cumplieron²⁰. Además, el cierre no ocurre solo por "no poder aguantar". Durante una investigación sobre la Escuela Técnica Dahan, se descubrió que esta institución en Hualien aún contaba con unos 500 estudiantes, 26 profesores y más de 80 millones en fondos escolares antes de cerrar; no estaban en la ruina total, pero aun así solicitaron el cierre. Si la ley de cierre no puede controlar este escenario de «huir mientras aún hay margen», se convertirá en un riesgo moral²¹.

Más allá de los estudiantes, están los profesores. De las 17 escuelas privadas que han cerrado recientemente, se han quedado 1,064 empleados; solo el 14% ha logrado reemplearse con éxito a través de la plataforma de mediación del Ministerio de Educación¹⁹. Chen Po-chien, investigador del sindicato de educación superior, es más directo: el número de quienes realmente logran transferirse como profesores permanentes a otras instituciones «probablemente sea de un solo dígito»¹⁹. El resto de ese 86% busca su propio camino. Chang Yi-chung, profesor que dejó la Universidad de Taipéi, decidió emprender su propio negocio, argumentando que los profesores de escuelas cerradas no necesitan una simpatía excesiva²²; pero las cifras de la plataforma de mediación demuestran que quienes logran salir así son la minoría.

Un problema aún más profundo reside fuera de los muros de las escuelas que cierran. Durante la era de expansión, Taiwán se esforzó por formar doctores para cubrir la demanda; ahora, en la era de contracción, esa capacidad se ha convertido en un exceso del sistema: entre tres y cuatro mil nuevos doctores cada año encuentran dificultades para obtener plazas permanentes, y la proporción de profesores adjuntos llegó a rozar el 10%, convirtiéndose en trabajadores temporales del ámbito académico²³. Las personas formadas durante la expansión no tienen a dónde ir durante el cierre. El cierre de una escuela no tiene un protocolo estándar; primero llegan las facturas de las personas, y luego las facturas del dinero.

Los 200,000 TWD que nadie ha calculado con claridad

El cierre de una universidad deja mucho tras de sí: aulas vacías, terrenos, edificios, equipos. Quién debe heredar estos activos es la cuenta más mal calculada de este experimento.

Las cifras en sí mismas son sospechosas. En 2015, el Sindicato de la Industria de Educación Superior de Taiwán estimó, basándose en auditorías de informes financieros de las sesenta instituciones privadas con menos docentes, que si todas estas escuelas cerraran, sus activos sumarían 200,000 millones de TWD²⁴. Sin embargo, cuando en 2024 cuatro escuelas cerraron el mismo año, el valor real inventariado de los activos fue de unos 7,700 millones de TWD²⁵. Entre los 200,000 millones y los 7,700 millones hay una brecha que nadie ha vuelto a recalcular: los «200,000 millones» eran una estimación de hace diez años, no un inventario actual, pero se sigue difundiendo como si fuera la realidad presente.

El destino de los activos varía según el caso. Los 2,368 millones de la Universidad Tecnológica Chung-chou se transfirieron íntegramente al Ministerio del Interior; los activos de la Universidad de Diseño Dong-fang, valorados en 2,483 millones, se entregaron a la Universidad Tecnológica de Kaohsiung para crear un parque industrial-académico²⁵. Los bienes de las escuelas que cierran: algunos pasan al sector público, otros se usan para fines distintos; no hay una respuesta uniforme. En contraste, cuando Yongda cerró, el fondo de cierre cubrió las pensionas y ayudas de jubilación adeudadas a 141 empleados por un total de solo 51.58 millones de TWD²⁶. Los activos de miles de millones frente a los derechos laborales de millones: son dos magnitudes distintas dentro del mismo proceso de cierre.

Los empresarios de escuelas privadas en la primera línea tienen sus propias posturas. Tang Yen-po, presidente de la Asociación de Instituciones Tecnológicas Privadas, instó en 2018 a que Taiwán «siguiera el modelo de Corea», permitiendo que parte de los activos de las escuelas cerradas regresara a sus fundaciones originales para luego reinvertirse en otras escuelas privadas o instituciones de bienestar social²⁷. Esta propuesta merece ser considerada seriamente, pero debe situarse en su contexto temporal: el propio Tang Yen-po mencionó que Corea «también está discutiendo» cómo legislar el cierre. Él cita un plan en estudio, no un sistema establecido en Corea; según medios coreanos, Corea solo avanzó hacia la flexibilización de las condiciones de disolución y la devolución de excedentes en 2023²⁸. Sin el envoltorio de Corea, el problema sustancial de esta propuesta sigue sin respuesta: ¿devolver activos a las fundaciones originales es un incentivo para un cierre digno o una puerta lateral para la privatización de bienes públicos? El sindicato y la asociación tienen posturas opuestas, y los legisladores taiwaneses aún no han aceptado su versión.

¿Existen casos concretos de vaciamiento por parte de fundaciones? Esto es una cuestión de hechos verificables, no una cuestión de postura política.

⚠️ Punto de controversia
En 2015, China Trust Financial Holding, a través de su filial Taiwan Lottery, asumió la gestión de la precaria Escuela de Gestión Xing-guo, transformándola en la Escuela de Gestión Financiera China Trust para asegurar su supervivencia. China Trust afirmó que «invirtió más de 2,000 millones en beneficio educativo y nunca lucró con ello». Sin embargo, el Tribunal de Distrito de Tainan dictaminó posteriormente que, tras la entrada de China Trust, los 28 profesores permanentes originales de Xing-guo renunciaron, y la institución utilizó un «plan de transferencia» opaco y condiciones de donación ficticias para inducir a los profesores a firmar contratos de salida preferencial. El tribunal determinó que las críticas del sindicato sobre que «los activos escolares se convirtieron en botín privado» eran comentarios razonables, y el sindrado ganó el caso. La continuación de la gestión mediante donaciones es un hecho, pero la falta de transparencia determinada por el tribunal también lo es. La forma más honesta de presentar este caso es separar «lo comprobado por el tribunal» de «la calificación que ambas partes aún disputan»²⁹.

Volviendo a la cuenta de los 200,000 millones, la verdad es solo una parte de la historia: nadie ha recalculado el total, y la justicia solo ha determinado la falta de transparencia en casos individuales; si las juntas directivas están vaciando sistemas de forma sistemática, sigue siendo objeto de debate. Este es el nivel más profundo de «no diseñar un cierre»: incluso sobre a quién pertenecen los bienes tras el cierre, se sigue discutiendo en la frontera.

💡 ¿Sabías que...?
Taiwán no es el único lugar donde se están cerrando universidades. En Corea existe una expresión: «las flores de cerezo caen según su orden de floración» (Cherry Blossom Ending), refiriéndose a que las universidades del sur, donde florecen primero, son las primeras en cerrar por la baja natalidad. Según medios coreanos, entre 2000 y 2024, Corea ha cerrado 22 universidades²⁸. En el otro lado del Pacífico, en Estados Unidos, ocurre lo mismo: entre 2008 y 2023, cerca de 300 instituciones cerraron, y el 60% eran de carácter lucrativo³⁰. La baja natalidad no elige países; simplemente es que en Taiwán las puertas se abrieron más rápido y en mayor número, por lo que el impacto del muro fue especialmente estruendoso.

Al abrir las puertas, nadie preguntó: si algún día estas escuelas deben devolverse, ¿de quién serán estos terrenos y activos? El silencio de aquel entonces está siendo pagado ahora por cada escuela que cierra. Tras treinta años, ¿qué ha aprendido realmente esta sociedad?

Alguien guarda las notas, pero profesores y estudiantes aún buscan su lugar

Revisemos las calificaciones: ¿ha aprendido esta sociedad a cerrar? La respuesta es mitad honesta, mitad no.

En una parte, el sistema ha respondido. El artículo 20 de la Ley de Cierre establece que, cuando una escuela deja de operar, los registros académicos deben preservarse permanentemente y transferirse a instituciones designadas. Desde 2018, el Ministerio de Educación ha encargado a la Universidad Tecnológica de Yunlin la creación de una «base de datos de registros académicos de escuelas cerradas»; los graduados de estas instituciones pueden solicitar sus certificados en línea por 20 TWD y sus títulos por 100 TWD³¹. La alma mater desapareció, pero el papel que prueba que estudiaste allí permanece. Este es un diseño real que protege a las personas; el cierre no significa un vacío de archivos.

La Escuela Primaria Chonghua es otro ejemplo de transformación. Tras el cierre de Gaofeng, el terreno fue asumido por la Fundación Emperador de Yiguandao, convirtiéndose en la Escuela Primaria Chonghua en 2016[^18] —el primer caso de «universidad que se convierte en escuela primaria» en Taiwán. La baja natalidad mata universidades, pero al mismo tiempo requiere escuelas primarias; el mismo campus ahora recibe a niños mucho más pequeños. Por otro lado, la Escuela Técnica y de Gestión Daojiang se transformó en una fundación para cuidados a largo plazo; su campus vacío ahora recibe a personas de mayor edad.

Pero en la otra mitad, las personas siguen buscándose a sí mismas. Esa tasa de deserción del 16.42% y la tasa de reempleo docente del 14% dicen lo mismo: los documentos están guardados, pero las personas aún buscan su lugar. Y el muro aún no ha terminado de golpear. El Ministerio de Educación estima que para el año escolar 2040 (año 129), solo quedarán 146,000 nuevos estudiantes de primer año³²; a partir de 2028, la tasa de selección en las admisiones universitarias pasará de 3x a 4x para permitir que más aspirantes superen la segunda fase³². En cuanto al futuro, con 135,000 nacimientos en 2024 y solo 108,000 en 2025, este grupo será el límite de nuevos estudiantes dentro de dieciocho años (aprox. 2042-2043), aunque esto excede las estimaciones oficiales del Ministerio y se infiere de las tasas de natalidad¹³.

Si eres padre y quieres verificar si la escuela a la que irá tu hijo es segura, notarás algo: el Ministerio de Educación no publica proactivamente la lista completa de escuelas con alertas o programas de asistencia especial¹⁹. Si quieres investigar, no puedes encontrarla. Esto es, por sí mismo, una respuesta silenciosa sobre «para quién existe la universidad».

La historia vuelve a Pan Kun-cheng. Diez años después, tiene 33 años y trabaja como agente inmobiliario. Cuando le preguntan por su educación, al principio se pone nervioso, pero «mucha gente no conoce Gaofeng y hay que explicarlo mucho; luego él dejó de mencionarlo y simplemente dice que se graduó en la Universidad Tecnológica Shu-de»[^18].

La posición que la escuela Gaofafeng dejó en el mundo es doble. Una está en la base de datos, en el sistema gestionado por la Universidad Tecnológica de Yunlin, donde un certificado cuesta 20 TWD y se puede consultar en cualquier momento. La otra está en la presentación personal de Pan Kun-cheng: es un nombre que ya no se atreve a pronunciar.

Para abrir las puertas, Taiwán usó diez años. Para aprender cómo cerrarlas, han pasado treinta años... y todavía estamos aprendiendo. Aquel panel publicitario frente a la estación de Pingtung fue retirado hace mucho; la puerta de Yongda sigue en pie junto al camino en Linluo. Entre la apertura y el cierre de las puertas, lo que siempre permanece son las personas.

Lecturas adicionales:

• Crisis de la baja tasa de natalidad en Taiwán — El muro demográfico que derriba universidades: cómo se formó y hacia dónde va.
• Sistema educativo y cultura de admisiones — El estrecho acceso del examen nacional y el academicismo; precisamente lo que la expansión quería flexibilizar.
• Pobreza de aprendizaje — Tras la masificación de los títulos, ¿dónde se esconde la verdadera brecha de aprendizaje?

Fuentes de las imágenes

• Hero: Puerta de la Escuela Técnica Yongda (2013), Fotografía SSR2000, Wikimedia Commons, CC BY-SA 3.0
• Panel publicitario de Yongda en la estación de Pingtung (2009), Fotografía Neeson Hsu, Wikimedia Commons, CC BY 2.0
• [Campus de la Escuela Técnica y de Gestión Daojiang (2008)](<https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Toko_University_(Chiayi,_Taiwan).jpg, Fotografía Mk2010, Wikimedia Commons, CC BY-SA 3.0
• Manifestación estudiantil en la Universidad de Taipéi (2022), Wikimedia Commons, CC BY-SA 4.0

Referencias