Festival für komplexes Leben: Das „Forum der Nicht-Erfolgreichen“ zweier Medizinstudenten und fünf Jahre einer Generation, die sich nicht gut genug nennt

30-Sekunden-Übersicht: Das Complex Life Festival (2016–2020, Taichung, fünf Ausgaben) wurde von zwei China-Medical-University-Kommilitonen gegründet, die eigentlich Ärzte werden sollten: TCM-Student Hsu Hao-ning und Medizinstudent Huang Yen-lin (Netzname: Huang Dou-ni). Der Name spielt ironisch auf Li Zongshengs „Simple Life Festival“ an, adressiert „Nicht-Erfolgreiche“ (je 200–300 Teilnehmende) und verbietet „Erfolg“ als Thema – nur „Wachstum“ zählt¹. Fünf Jahre später: Hsu Hao-ning blieb in Taichung als TCM-Arzt, eröffnete einen Buchladen, scheiterte bei der Stadtratswahl; Huang Dou-ni verließ die Medizin für Krypto und wurde 2025 Visiting Fellow am Allen Lab for Democracy Renovation der Harvard Kennedy School². Ein Anti-Erfolgs-Forum, dessen Macher und Gäste doch jeweils in Erfolg mündeten – seine schärfste Frage stellte Hsu Hao-ning auf der Bühne: „Wollt ihr mit Reue sterben oder lebendig aufgeben?“³

Das Festival, das neben den pathologischen Schnittbildern wuchs

Ende 2015, in Taichung, hingen an den Wänden des Kunstzentrums der China Medical University eine Reihe mikroskopischer Bilder. Brustkrebszellen, entzündetes Gewebe, nekrotische Schnitte – vergrößert, eingefärbt, gerahmt – bildeten eine Ausstellung namens „Krankes Stöhnen – Pathologische Ästhetik. Pathologische Schnittbild-Ausstellung“⁴.

Kuratiert wurde sie von sechzehn Medizinstudierenden. Was sie sagen wollten, war simpel: Dinge, die als „Krankheit“ betrachtet werden, besitzen, wechselt man die Distanz und das Licht, selbst eine Ästhetik. Das Kuratorenkonzept auf den Ausstellungstafeln brachte es direkt auf den Punkt: Das krankhafte Erscheinungsbild unter dem Mikroskop kann dennoch schön sein⁴. Die Ausstellung endete nicht mit dem Abbau; sie wanderte später ins Science Museum, an die NTU und zu Tzu Chi – aus einer kleinen Schau im universitären Kunstzentrum wurde etwas, das sich selbst fortbewegte und selbst wuchs. In der Liste der sechzehn Namen tauchen zwei immer wieder gemeinsam auf: Huang Yen-lin und Hsu Hao-ning.

Ein halbes Jahr später veranstalteten diese beiden das Complex Life Festival. Sie trugen den Gedanken „auch das Pathologische hat Ästhetik, wenn man die Distanz wechselt“ vom Mikroskop auf den Menschen: Hat das „Nicht-Gelingen“ nicht auch sein eigenes Gesicht, wenn man die Distanz wechselt?

Man muss die beiden an unterschiedlichen Orten verorten, weil die spätere Geschichte sie ständig durcheinanderwirbelt. Huang Yen-lin studierte Westmedizin, Medizin. Hsu Hao-ning studierte Chinesische Medizin. Dieselbe Hochschule, unterschiedliche Fakultäten, zwei völlig verschiedene Ausbildungen: der eine lernte Schnitte, Bildgebung, die Rotationen als Assistenzarzt; der andere lernte Pulsdiagnose, Rezepturen, die zwölf Meridiane. Der eine ging später als Assistenzarzt ans Taipei Veterans General Hospital, der andere eröffnete eine TCM-Praxis in Beitun, Taichung. Sie gaben diesem Zustand selbst einen Namen: „Fachrand“ (系邊) – in der eigenen Fakultät Randfiguren, weil ihre Gedanken nicht dort waren, wo der weiße Kittel hingehört⁵. Diese Selbstbezeichnung „Fachrand“ ist wichtig; sie beschreibt eine Haltung, sich aktiv an den Rand zu stellen. Der weiße Kittel ist das Zentrum, das die Welt für Medizinstudierende vorgezeichnet hat – sie weigerten sich einfach, dort zu stehen.

Im Mai 2016 markierte Hsu Hao-ning auf Facebook eine Reihe von Namen. Die Kriterien für die Markierung waren eigentümlich: Er suchte Menschen, die den Schlagworten „achte Klasse, durchgehende Workaholics, wiederholte Praxis, Fachrand, bringt man Freunde mit, gibt es unendliche Hoffnung“ entsprachen¹. Diese Schlagwortkette war selbst eine unsichtbare Einlassbedingung: Sie fragte nicht nach Noten, nicht nach Titeln, sondern danach, ob man jenen Elan besaß, „sich das Leben verdammt anstrengend zu machen“. Unter dem Post sammelten sich etwa dreihundert Kommentare, vierzig Tage lang gärte es, und die erste Ausgabe war geboren. Ein Treffen, das später fünf Jahre stattfand, hatte seinen Ursprung in einem Facebook-Post und vierzig Tagen Kommentargärung – ohne Veranstaltungsort, ohne Budget, ohne Sponsoren, nur eine Gruppe von Leuten, die in ihrer eigenen Fakultät nicht bleiben konnten und sich gegenseitig anerkannten.

Das Thema der ersten Ausgabe hieß „Forum der Nicht-Erfolgreichen“.

Wenn das Einfache Lebensfest ruhig und fokussiert ist, nennen wir es eben Komplex

Um den Witz hinter diesem Namen zu verstehen, muss man zuerst wissen, mit wem er spricht.

Das „Einfache Lebensfest“ (簡單生活節) hat in Taiwan fast jeder schon einmal gehört. 2006 von den Rock-Records-Musikern Jonathan Lee (李宗盛), Chang Pei-jen (張培仁) und Ma Tien-tsung (馬天宗) ins Leben gerufen, lautet sein Hauptslogan: „Tu, was du liebst, und lass das, was du liebst, Wert haben“ – seine Atmosphäre ist „ruhig und fokussiert“⁶. Vom ersten Festival mit 30.000 Besuchern wuchs es auf später 60.000 bis 100.000 Menschen an und wurde zu einem Meilenstein der taiwanischen „wenqing“-Konsumästhetik. Sich das Ticket leisten zu können, Zutritt zum Gelände zu haben, auf dem Gras zu sitzen, Musik zu hören und Craft Beer zu trinken – das ist eine Art „Einfachheit“, die sorgfältig designt wurde. Zehn Jahre später, zum 20. Jubiläum, schaffte man es, Wu Bai (伍佰) und Jonathan Lee auf dieselbe Bühne zu bringen⁶, und das Festival hatte sich längst zu einer taiwanischen Lifestyle-Marke entwickelt.

Xu Hao-ning (許皓甯) drehte diesen Namen einfach um. Seine Version lautet: „Wenn die Leute, die zum Einfachen Lebensfest gehen, eine Gruppe sind, die sich ein einfaches, schönes Leben wünscht, dann haben wir hier eine Gruppe von Workaholics, die ihr Leben ständig kompliziert und anstrengend machen – dann nennen wir es eben Komplexes Lebensfest.“¹

Unter diesem flapsigen Spruch verbirgt sich eine Generation, die sich die ihr angehefteten Etiketten zu eigen macht.

📝 Kuratorische Anmerkung
Die gängige Erzählung nennt das Komplexe Lebensfest eine „reine Versammlung junger Menschen gegen Kommerzialisierung“. Doch dieser Rahmen ist zu bequem – er verfehlt den schärferen Schnitt. Was diese Leute wirklich zurückweisen, ist das „Leben, wie es sein soll“, das die vorherige Generation für sie definiert hat. Die „Einfachheit“ des Einfachen Lebensfests ist eine Eleganz mit Eintrittsschwelle: Sie setzt voraus, dass man sich bereits eingerichtet hat, um sich dann den Luxus der Einfachheit leisten zu können. Diese Leute haben das Einrichten noch nicht einmal geschafft. Wörter wie „komplex“, „erfolglos“, „Workaholic“, „Randständige“ – ursprünglich abwertend gemeint – aufzuheben und sich selbst zuzuschreiben, heißt: Wir haben nicht einmal die Qualifikation, von eurer Ästhetik vereinnahmt zu werden, also benennen wir uns eben selbst.

Diese Generation hat viele Namen. 2017 schrieb der Journalist Wu Cheng-hong (吳承紘) Die desillusionierte Generation (《厭世代》) und definierte sie als „20- bis 34-Jährige, mit der Maus im Mund geboren und mit den besten Qualifikationen in Taiwans Geschichte ausgestattet, die却 vor dem Dilemma niedriger Löhne, Armut und einer unsichtbaren Zukunft stehen“⁷. Der stechendste Halbsatz in dieser Definition ist: „mit den besten Qualifikationen in Taiwans Geschichte ausgestattet“. Die generation mit der höchsten Bildung, den besten Fremdsprachenkenntnissen und dem besten Werkzeugbeherrschung ist gleichzeitig die Generation mit rückläufigen Einstiegsgehältern und ohne sichtbare Zukunft – zwei Tatsachen, die ein und dieselbe Gruppe treffen.

Noch früher, 2011, veröffentlichte die Taiwan Labour Front Die kollabierte Generation (《崩世代》), die von derselben Gruppe handelt, die mit Konzernmacht und Verarmung konfrontiert ist. Noch früher war da die „22K“, benannt nach dem Praktikumsprogramm des Bildungsministeriums für Hochschulabsolventen 2009 bis 2011 als Reaktion auf die Finanzkrise: Monatslohn 22.000 NT$, über 30.000 Plätze. Der ursprüngliche Zweck war, Absolventen erst einmal Beschäftigung zu verschaffen; später wurde es jedoch zu einem Ankerpunkt – Unternehmen nutzten es als Referenzgehalt und drückten damit die Einstiegslöhne dieser Generation jahrelang nach unten⁸.

Loser (魯蛇), Erdbeeren (草莓), desillusionierte Generation (厭世代), kollabierte Generation (崩世代), 22K. Was das Komplexe Lebensfest tut, ist, diese von anderen hingeworfenen Wörter anzunehmen, sie umzudrehen und weiterzuverwenden. Als „Loser“ bezeichnet, veranstaltet man ein Forum für „Erfolglose“. Wenn man sagt, sie machten ihr Leben kompliziert und anstrengend, nennt man es „Komplex“. Das ist nicht bloß Dickköpfigkeit, sondern ein Akt der Rückeroberung der Benennungshoheit – eure Etiketten nehme ich an, aber ich bestimme, was sie bedeuten.

Jahre später blickte der Hauptinitiator Xu Hao-ning selbst darauf zurück, und der Titel, den er wählte, fasst die ganze Versammlung treffend zusammen: Einfach ist zu schwer, lass uns gemeinsam das Komplexe erkunden⁹.

Xu Hao-ning selbst über das Komplexe Lebensfest (Serie „Über die Mauer Tuesday“ der Jugendentwicklungsagentur des Bildungsministeriums). Der Videotitel „Einfach ist zu schwer, lass uns gemeinsam das Komplexe erkunden“ fasst die Positionierung dieser Versammlung gegenüber dem „Einfachen Lebensfest“ präzise als ihr Markenzeichen zusammen.

Man kann einchecken, aber nie auschecken: Das Hotel California

Veranstaltungsort des Complex Life Festival: Zwei- bis dreihundert Menschen, Redner und Publikum sitzen gemischt, gelbe Körbe von Taiwan Beer dienen als Bühne und Sitzgelegenheit. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

Nach der ersten Ausgabe fand diese Versammlung jedes Jahr im Mai statt, fünf Jahre lang.

Die Art und Weise war besonders. Es gab keinen Moderator, die Grenze zwischen Rednern und Zuhörern war verschwommen; oft saß man nachts auf der Wiese, und ein Austausch konnte vier Stunden dauern¹⁰. Hsu Hao-ning nutzte das Konzept der „Steinsuppe“, um Menschen zu gewinnen. Das ist eine alte Geschichte: Ein paar Soldaten wollen Suppe aus Steinen kochen, vorbeikommende Dorfbewohner bringen Salz, Möhren, und am Ende kocht wirklich ein Topf Suppe. Das Complex Life Festival funktionierte genau so: Die Veranstalter legten nur einen Stein und einen Topf hin, den Inhalt brachten die Anwesenden selbst mit.

Bei der ersten Ausgabe kamen dreißig Gruppen von Teilnehmenden, die das unabhängige kreative Ökosystem der achten Klasse quer durchzogen: Studierende, die Präsentationen machten, Studierende, die das NTU-Musikfestival organisierten, die Literaturkritik-Zeitschrift „Geheimer Leser“, die täglich ein Gedicht auf Facebook postete „Jeden Tag ein Gedicht für dich“, die Online-Kursplattform Hahow, das Studio „Migrant Workers“, das sich auf südostasiatische Wanderarbeiter konzentrierte¹⁰. Breitet man diese Liste aus, sieht man ein kleines Universum, das 2016 von Taiwans Jugend selbst gewachsen ist: Präsentationen, Musik, Literatur, Bildung, neue Einwanderer – keines davon eine Position, die die Mainstream-Industrie schätzt, aber in jedem stecken Menschen, die es ernsthaft betreiben.

Ein Redner teilt vor der Projektionsleinwand, an der Wand hängt das charakteristische Pixel-Banner des Complex Life Festival. Die visuelle Sprache der gesamten Versammlung ist eine bewusste „Amateurhaftigkeit“: nicht poliert, nicht ausgeleuchtet, eher wie ein Club-Willkommenstreffen als eine Markenveranstaltung. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

Die zweite Ausgabe, 2017, hatte das Thema „Hotel California“. Diesmal wurde der Veranstaltungsort wirklich in ein Hotel verlegt¹¹. Der Name stammt aus der berühmten Zeile des Eagles-Songs: „You can check out any time you like, but you can never leave“ (Du kannst jederzeit auschecken, aber du kannst nie weggehen). Das Lied handelt ursprünglich von einem glamourösen, gefangennimmenden Rausch, doch auf das Complex Life Festival angewandt ändert sich die Bedeutung – es geht um eine Gruppe, die in einander Gleichgesinnte findet, und einmal drin, kann man nicht mehr gehen, weil es draußen keinen anderen Ort gibt, an dem man so sprechen kann. Eine Metapher für „Reinkommen, aber nicht rauskommen“; Huang Dou-ni verwendete später in ihrem Text zum visuellen Design auch die Formulierung „Das Hotel California, in das man hineinkommt, aber nicht herauskommt, wurde wirklich in einem Hotel veranstaltet“¹¹.

An diesem Punkt hatte das Complex Life Festival bereits seine eigene Form. Der Zatsu Gakko war zum größten Bildungs-Jahrmarkt Asiens geworden, Teach for Taiwan setzte auf organisierte Talentrekrutierung, während das Complex Life Festival bewusst bei einer Größenordnung von zwei- bis dreihundert Personen blieb – so klein, dass jeder mit jedem sprechen konnte. Huang Dou-ni stellte in einem späteren Artikel über die „Unterhaltungsisierung von Wissen“ das Complex Life Festival neben den Zatsu Gakko und das Pan-Wissens-Festival, grenzte sich selbst als „Kleinformat“ ab und kritisierte, Großveranstaltungen seien vom „Scheinwerferlicht-Schwarztod“ befallen¹². Die Metapher des „Scheinwerferlicht-Schwarztods“ ist schwerwiegend: Scheinwerferlicht ist an sich etwas Gutes, aber wenn eine Veranstaltung beginnt, um des Gesehenwerdens willen zu existieren, hat sie sich infiziert – Performance ersetzt Austausch, Größe ersetzt Tiefe. Das Complex Life Festival entschied sich, an Orten zu bleiben, die das Scheinwerferlicht nicht erreicht – das war sein Stolz, später aber auch seine Decke.

Über fünf Ausgaben kamen insgesamt etwa 1500 Menschen – eine Zahl, die neben dem Zatsu Gakko, dessen Jahrmarkt locker zwei- bis dreihunderttausend Besucher zählt, fast unscheinbar klein wirkt. Aber für das Complex Life Festival war „klein“ eine bewusste Wahl, nicht ein Noch-nicht-großsein. Es wollte genau jene Dichte, in der jeder mit jedem sprechen kann – einmal vergrößert, würde sich das, was ihm am wichtigsten ist, verdünnen.

✦ „Wir sind kein Forum, wir versammeln die blutsfremde Familie, um gemeinsam das Neujahrsfest zu feiern.“¹³

Das dem Publikum zugewandte Dreieck

Das „Schuh-Stopp-Jugend“-Schild und die verstreuten Schuhe vor dem Vortragsraum. Das Complex Life Festival inszeniert Tiefengespräche wie in fremden Wohnzimmern: vor dem Eintritt Schuhe ausziehen – diese kleine Geste spiegelt seine Selbstdefinition als „Heimkommen fürs Neujahrsfest“ wider. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

Die dritte Ausgabe ist die, an die man sich am meisten erinnert.

2018 lautete das Thema „Buddha-like-Jugend“, der Untertitel formulierte eine Frage: „Offenbar kann man es einfach haben – warum besteht man dann auf Kompliziertem?“¹⁴ „Buddha-like“ war in jenen zwei Jahren ein Modewort, es beschrieb eine „alles okay, egal, nicht erzwingen“-Haltung des Hinnehmens. Dass das Complex Life Festival es zum Thema machte, war bereits eine Gegenfrage: Eine Gruppe von Workaholics, die sich das Leben schwer machen, redet über „Buddha-like“ – worüber sie eigentlich sprechen, ist: „Wir könnten wählen, uns nicht zu kümmern, warum lassen wir trotzdem nicht los.“ Tagsüber fand die Veranstaltung an der Chung Shan Medical University statt, abends eröffnete man das „Complex Life Village“ neben dem Fengjia-Nachtmarkt¹⁴.

Dritte Ausgabe „Buddha-like-Jugend“ vor Ort: Hinter dem Redner ein handgeschriebenes „Buddha-like-Jugend“-Banner, daneben eine 59:59-Countdown-Uhr. Die Countdown-Uhr ist die Obsession des Complex Life Festival mit „Tiefe“ – jeder Beitrag wird zeitlich gerahmt, was die Redner zwingt, ihre Gedanken zu Ende zu führen. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

Zu dieser Ausgabe wurde ein Dreiergespräch eingeladen, drei Personen, die später alle zu einer Art „Erfolgsfiguren“ wurden: Audrey Tang, damals Ministerin ohne Geschäftsbereich im Exekutiv-Yuan, später erste Digitalministerin Taiwans. Liu An-ting, Gründerin von „Teach For Taiwan“, Bildungsunternehmerin. Lin Yi-ying, stellvertretende Bürgermeisterin von Taichung¹⁵.

Das Gesprächsdesign war ungewöhnlich. Die drei saßen in einem Dreieck, dem Publikum den Rücken zugewandt, und nahmen Fragen über das Online-Tool Slido entgegen¹⁵.

Kernbild des Dreiergesprächs der dritten Ausgabe: Drei Sofas im Dreieck, Audrey Tang, Liu An-ting, Lin Yi-ying sitzen nach innen gewandt, dem im Kreis sitzenden Publikum den Rücken zugewandt, rote, blaue und gelbe Stoffbahnen senken sich von der Decke. Das ist der „dem Publikum zugewandte Dreieck“ in Reinkultur: Die Redner einander zuwenden, ist die deutlichste Ansage des Complex Life Festival: „Gespräch ist wichtiger als Performance.“ Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

Dem Publikum den Rücken zuzukehren und zu sprechen, ist selbst bereits die Haltung des Complex Life Festival: Nicht performen, nicht dem Rampenlicht zugewandt, nur darauf bedacht, ob das Gespräch selbst tief genug ist. Bei üblichen Foren blicken die Redner zum Publikum, sie sprechen Worte für das Publikum; diese drei blicken einander an, sie sprechen Worte füreinander, das Publikum ist lediglich zum Mithören zugelassen. Hsu Hao-ning sagte einmal: „Tiefengespräche, distanzlose und nahezu gnadenlose Tiefengespräche“ seien das Markenzeichen dieser Versammlung¹³. Das Wort „gnadenlos“ trifft es präzise – es will keine lauwarmen Floskeln, es will die Gesprächspartner in die Enge treiben, bis es keinen Rückzug mehr gibt.

Audrey Tangs Profil beim Dreiergespräch. Damals war sie Ministerin ohne Geschäftsbereich im Exekutiv-Yuan, g0v-Aktivistin für Civic Tech, zwei Jahre später wurde sie Taiwans erste Digitalministerin. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

An jenem Tag sagte Audrey Tang: „Die Regierung steht auf dem Standpunkt der Fairness, eignet sich nicht für Innovation“¹⁵. Damit meinte sie: Die Regierung muss alle gleich behandeln, Innovation aber ist im Wesen das Privileg weniger, Risiken einzugehen – beides steht in einem inhärenten Spannungsverhältnis. Liu An-ting fügte hinzu: „Innovation kommt aus der Peripherie“¹⁵. Sie meinte: Wirklich Neues entspringt selten dem Zentrum des Systems, sondern wächst in den übersehenen Ecken, bei jenen, die keine Ressourcen haben und deshalb selbst Wege finden müssen. Dieser Satz wurde später oft fälschlicherweise dem Veranstalter zugeschrieben, doch er stammt von Liu An-ting, nicht von Hsu Hao-ning. Ein Forum für „Noch-nicht-Erfolgreiche“, auf dem Podium sitzen die meistbeachteten Menschen dieser Generation Taiwans, sie reden über „Innovation kommt aus der Peripherie“ – und im Publikum sitzen genau jene, die sich für Peripherie-Bewohner hielten, später aber einer nach dem anderen ins Zentrum vordrangen.

Im Gespräch gab es noch eine Episode, die dem Publikum lange in Erinnerung blieb: Auf Slido fragte jemand anonym Audrey Tang: „Welches Shampoo benutzen Sie sonst so?“¹⁵ In einem harten Dialog über Fairness, Innovation, Regierung und Peripherie taucht so eine absurde Frage auf – und Audrey Tang nahm sie ernst auf. Dieses Bild ist sehr „Complex Life Festival“: Es lässt gnadenlose Tiefe und jugendlichen Unfug koexistieren, weil beides bei dieser Gruppe ursprünglich ein und dasselbe ist.

Die Redner der dritten Ausgabe waren nicht nur diese drei. Vor Ort waren auch die Chefredakteurin von PanSci, Lei Ya-qi, der „Streunerhund-Doktor“ für Tierverhaltensbildung, die Lokalzeitungsmacherin Liu Qian-ping, Li Xue-cheng von der Band „227“, sowie die sich selbst als „durchschnittliche Designerin“ bezeichnende Lin Hui-qiu¹⁶. Betrachtet man diese Liste zusammen, wird klar: Das Complex Life Festival hat nie nach Bekanntheit eingeladen. Es lud Menschen ein, die „ernsthaft etwas tun, das noch niemand versteht“, Bekanntheit war nachrangig. Gerade in dieser Gruppe entdeckte jemand die Ironie. Eine Beobachterin namens Zhu Si-yu notierte ihre Stimmung jenes Tages, dieser Satz wurde zum ehrlichsten Fußnotenkommentar des Complex Life Festival: „Warum muss ich hier so tun, als wäre ich eine Erfolgsfigur? Bin ich wirklich erfolgreich?“¹⁷

TEDxTaipei-Vortrag von Liu An-ting, Rednerin des Dreiergesprächs der dritten Ausgabe. Sie gründete „Teach For Taiwan“, um Lehrkräfte in entlegene Gebiete zu entsenden; der Satz „Innovation kommt aus der Peripherie“, den sie beim Complex Life Festival sagte, ist ihre Überzeugung – in diesem Video hört man, wie sie selbst darüber spricht.¹⁸

Complex Life Village: Fengjia bei Nacht, Pixel-Banner und Cocktail-Gutscheine

Die dritte Ausgabe teilte Tag und Nacht in zwei völlig verschiedene Räume auf – ein Design, das es verdient, gesondert erwähnt zu werden.

Tagsüber war die Chung Shan Medical University ein ernsthafter Dialogort: Dreiecke, Countdown-Uhren, anspruchsvolle Tiefe. Nach Sonnenuntergang zog die ganze Gruppe an einen Ort namens „Sigua“ neben dem Fengjia-Nachtmarkt, um das „Complex Life Village“ zu eröffnen¹⁴. Das Wort „Dorf“ ist interessant gewählt: Tagsüber waren sie Referenten und Zuhörer eines Forums, nachts wurden sie zu Dorfbewohnern desselben Dorfs. Um ins Dorf zu gelangen, brauchte man einen „Dorfbewohner-Pass“, und im Dorf tauschte man Cocktail-Gutscheine gegen Drinks ein.

Der „Dorfbewohner-Pass“ und die „Cocktail-Einlösung“ des Complex Life Village, die geometrische Pixel-Schrift ist die visuelle Signatur des Complex Life Festival. Den Eintritt „Dorfbewohner-Pass“ zu nennen, schreibt eine Veranstaltung heimlich in ein temporäres Dorf um: Man kommt nicht als Teilnehmer, man kommt als Dorfbewohner. Foto: Complex Life Festival (fair use editorial commentary).

An den Wänden des Sigua in Fengjia hingen Pixel-Banner, der ganze Raum war in diese visuelle Sprache der Pixel-Schrift getaucht. Diese Pixel-Ästhetik war nicht zufällig gewählt. Pixel-Schriften sind die Schriften früher Computer, früher Spielkonsolen – sie sind die Bildschirmerinnerungen dieser Generation aus ihrer 8. Klasse. Sie für ein Jugendtreffen 2018 zu nutzen, heißt: Wir sind die Generation, die vor diesen niedrigauflösenden Bildschirmen aufgewachsen ist, unsere Nostalgie sieht so aus.

Das Complex Life Village hat das zu formelle Wort „Forum“ gründlich abgebaut. Tagsüber konnte man noch sagen, es sei eine „Veranstaltung“, aber nachts gab es Pässe, Gutscheine, Alkohol, Pixel-Banner und vier Stunden endlose Gespräche auf dem Rasen – es war bereits zu einem Dorf herangewachsen, das nur einen Abend im Jahr existiert. Am nächsten Tag ging die Sonne auf, das Dorf wurde abgebaut, die Dorfbewohner zerstreuten sich in ihre jeweiligen Städte. Diese Textur von „vorübergehend, aber ernsthaft existiert zu haben“ ist das, was das Complex Life Festival am schwersten zu kopieren ist.

Die Nicht-Erfolgreichen, oder doch die künftige Elite

Zhu Siyus Selbstbefragung trifft den wunden Punkt dieses Festivals.

Das Complex Life Festival sagt, es sammle die „Nicht-Erfolgreichen“. Doch diejenigen, die tatsächlich via Facebook hineingemarkert werden, sind eine Gruppe mit kulturellem Kapital, die sich ein Studium leisten kann und in der unabhängigen Kreativszene über Community-Verbindungen verfügt. Sein Selektionsmechanismus (Freunde markieren Freunde) schließt auf natürliche Weise eine andere Gruppe aus: Wanderarbeiter in Fabriken, gleichaltrige Nicht-Studierte, die wirklich marginalisierten Achtklässler ohne Social-Media-Accounts, die markiert werden könnten. Um markiert zu werden, muss man erst in der Facebook-Freundesliste jemandes stehen; um auf dieser Liste zu stehen, muss man erst ein Leben führen, das „von dieser Clique wiedererkannt wird“. Diese unsichtbare Hürde filtert stärker als jeder Ticketverkauf.

Ausschluss hat auch eine geografische Dimension. Alle fünf Ausgaben fanden in Taichung statt, Referent:innen und Teilnehmende stammen mehrheitlich aus dem mitteltauwanesischen Kreis – das hält das Festival fern von den Achtklässlern im Süden und Osten. Für einen Gleichaltrigen in Taitung oder Pingtung ist allein die Hürde, „für ein zweitägiges Treffen extra nach Taichung fahren“ zu müssen, genug, um ihn auszusortieren. Die „Gleichen“ des Complex Life Festival sind in Wahrheit Gleichgeartete mit geografischem Radius.

Das ist eine Struktur, der solche Treffen kaum entkommen können – man muss sie nicht als Diffamierung lesen. Eine Veranstaltung, die auf „Tiefe des Austauschs in der Blase“ setzt, ist ihrem Wesen nach etwas anderes als das „Gesamtbild der Achtklässler“. Hsu Hao-ning ist sich dessen bewusst. Jedes Jahr zweifelt er auf der Bühne an sich selbst, nennt das Complex Life Festival sogar die „verhassteste Veranstaltung, die ich je organisiert habe“ (dazu später mehr). Doch Bewusstsein heißt nicht, das Problem gelöst zu haben. Zu wissen, dass das eigene Treffen aussortiert, und ein nicht-aussortierendes Treffen auf die Beine zu stellen – dazwischen liegt das ganze Gewicht der Struktur.

📝 Kuratorische Notiz
Breitet man die Teilnehmendenliste des „Forums der Nicht-Erfolgreichen“ aus, stößt man auf eine peinliche Tatsache: Diese Gruppe, die sich selbst als noch nicht erfolgreich bezeichnet, hat später überproportional oft Elitepositionen erreicht. Huang Dou-ni ging nach Harvard, Referentin Tang Feng wurde Ministerin, Liu An-ting erhielt einen internationalen Bildungspreis. So wirkt das Understatement „nicht erfolgreich“ im Rückblick wie ein vorweggenommenes Humblebragging. Aber so zu lesen ist auch unfair. Als diese Menschen 2016 zusammenkamen, waren sie wirklich noch nicht erfolgreich – Niedriglohn, keine sichtbare Zukunft, am Rand des eigenen Fachs marginalisiert: das war ihre damalige Realität. Das Problem liegt nicht darin, ob sie später erfolgreich wurden oder nicht, sondern darin, dass dieses Treffen von Anfang an nur Platz bot für „Nicht-Erfolgreiche, die gerade auf dem Weg zum Erfolg sind“. Ausgeschlossen wurden jene, die nicht einmal an der Startlinie stehen können. Diese Sache ehrlich aufzuschreiben, kommt ihrem wahren Gesicht näher, als sie als reine Utopie zu verpacken.

Wenn man mit etwas akademischerem Blick draufschaut, nutzte jemand 2019 den Begriff „Heterotopie“ (heterotopia) des französischen Philosophen Foucault, um das Complex Life Festival zu erklären¹⁹. Heterotopie bezeichnet Räume zwischen Realität und Utopie, die sowohl wirklich als auch irreal sind; sie pressen heterogene Elemente an einen Ort und entfalten so das Potenzial, die Realität zu stören. Foucaults Beispiele sind Gärten, Friedhöfe, Theater, Schiffe – Orte im Alltag, die doch nach anderen Regeln funktionieren. Die Beobachtung der Autorin: Das Complex Life Festival bricht die Grenze zwischen Referent:innen und Zuhörer:innen auf, lässt thematisch Nahe im Raum nebeneinander rücken, konstruiert kollektive Identität über Stoffbänder – „streng genommen, ist das der Ontologie des Complex Life Festival“¹⁹.

Mit anderen Worten: Das eigentliche Produkt des Complex Life Festival war nie in dem Inhalt einer einzelnen Vorlesung zu finden, sondern in der Tatsache selbst, dass „eine Gruppe heterogener Menschen in denselben zweitägigen Raum gepresst wird“.

Doch der Text lässt eine ungelöste Frage offen: Die Heterotopie funktioniert nur zwei Tage und eine Nacht – kann die Wirkung anhalten?¹⁹ Diese Frage wiegt schwer. Ein Garten kann Jahr für Jahr öffnen, ein Friedhof kann ewig dort bleiben, aber die Heterotopie des Complex Life Festival ist ein Einmaliges: Sie taucht an einem Mai-Wochenende aus dem Nichts auf, und am Montag ist sie verschwunden. Die Zugehörigkeit, die sie erzeugt, ist echt – aber kann dieses Zugehörigkeitsgefühl die 363 Tage nach der Auflösung überdauern?

Nach zwei Nächten im Kreis der Gleichen kehrt jeder in sein jeweils komplexes Leben zurück.

ㄇㄉㄈㄎ：Ein Jargon, den nur die eigene Blase versteht

Hauptvisual der vierten „ㄇㄉㄈㄎ“-Ausgabe: Huang Dou-ni hat motherfucker in handgezeichnete, standardisierte Bopomofo-Zeichen übertragen – ein jugendlicher Slang, den nur die eigene Blase entziffern kann. Bild: Design von Huang Dou-ni (fair use editorial commentary).

Die vierte Ausgabe trieb diese „nur für die Eigenen“-Ästhetik auf die Spitze.

2019 lautete das Thema vier Bopomofo-Zeichen: ㄇㄉㄈㄎ. Entziffert ergeben sie die Bopomofo-Umschrift des englischen motherfucker²⁰. Es ist ein Rätsel, das nur lösen kann, wer Bopomofo lesen und es zurück ins Englische buchstabieren kann – mit anderen Worten: ein Insider-Witz, den nur Taiwaner verstehen, und zwar nur eine bestimmte Generation von ihnen. Huang Dou-ni entwarf diese handgezeichneten Standard-Bopomofo-Zeichen eigenhändig und beschrieb sie als „gleichzeitig diszipliniert und doch sinnloses Zeug redend“²¹ – eine jugendliche Geheimsprache, die nur die eigene Blase versteht. Bopomofo ist das Symbolsystem, das man bereits in der ersten Klasse der Grundschule lernt und das am stärksten reglementiert ist; es zu benutzen, um ein Schimpfwort zu buchstabieren, ist an sich schon ein „heimlicher Aufstand unter dem Anschein von Bravenheit“ – und genau das spiegelt diese Medizinstudenten wider, die unter ihren weißen Kitteln ganz andere Gedanken hegen.

Als Veranstaltungsort wählte man das Banpan Hotel im vierten Stock des First Plaza in Taichung, mit seinen zellenartigen, bienenwabenförmigen Zimmern²⁰. Die Wahl dieses Gebäudes hatte ihren Grund. Der First Plaza ist ein altes Gebäude, geprägt vom Alltag südostasiatischer Wanderarbeiter; an Wochenenden füllen sich die Räume mit Menschen aus Vietnam, Indonesien, den Philippinen und Thailand – es ist das Wohnzimmer der Wanderarbeiter Taichungs. In der Erinnerung der Taichunger war es einst stigmatisiert, ein Ort, an den man „nicht hingeht“; erst später wurde es neu wahrgenommen, in „ASEAN Plaza“ umbenannt und als multikultureller Treffpunkt positioniert. Eine Gruppe junger Menschen, die über „Peripherie“ sprechen, veranstaltet ihr Treffen in genau dem Gebäude, das den stärksten Peripherie-Charakter ausstrahlt, und nächtigt in bienenwabenartigen Kleinzimmern – diese Wahl ist an sich schon eine unausgesprochene Erklärung.

Das Vorwort dieser Ausgabe bringt den Kern des Complex Life Festival am deutlichsten auf den Punkt: „Wir sind kein Forum, wir versammeln die blutsfremde Familie, um gemeinsam das Neujahrsfest zu feiern.“ „Tiefe Gespräche, distanzlos und fast schon gnadenlos tief – das ist das Markenzeichen des ‚Complex Life Festival‘.“ „Wir gehen gemeinsam ein Stück weiter.“¹³

Ein Treffen als „Neujahrsfest“ zu bezeichnen und die Teilnehmenden als „blutsfremde Familie“ – das ist die berührendste, aber auch gefährlichste Selbstverortung des Complex Life Festival. Das Neujahrsfest ist ein jährliches Ritual mit festen Plätzen, bei dem die ganze Familie an denselben Tisch zurückkehrt; diese Gleichsetzung verspricht eine Zugehörigkeit nach dem Motto: „Egal, wohin du dich treiben lässt, jeden Mai wartet ein Zuhause auf dich.“ Berührend, weil es dieses Zugehörigkeitsgefühl tatsächlich vermittelt; gefährlich, weil der Familienkreis Grenzen hat, der Neujahrstisch eine begrenzte Sitzzahl – zurückkehren zum Fest können immer nur jene, die ohnehin schon auf der Familienliste stehen.

Die Seele bleibt am Rand, der Assistent ging nach Harvard

Um zu verstehen, wem das Complex Life Festival gehört, muss man schauen, wohin seine beiden Initiatoren später gingen. Denn seine tiefste Spannung liegt nicht in den fünf Austragungen selbst, sondern in der Weggabelung dieser beiden Menschen.

Huang Dou-ni, bürgerlich Huang Yen-lin, im Netz bekannt als mashbean. Etwa 2021 kündigte er seine Stelle als Arzt. Sein eigener Grund: «Weil ich besessen war von den tiefen Strukturen des Internets und der sozialen Netzwerke, habe ich meine Arztstelle aufgegeben und widme mich nun darauf, den Cypherpunk-Geist in Taiwans digitale Gesellschaft einzubringen.»²² Das liest sich wie ein Lebenslauf, doch zerlegt man es, ist es eine gewaltige Kehrtwende: Er gab die Position als Assistenzarzt am Taipei Veterans General Hospital auf, um einem Ding namens «Cypherpunk» nachzujagen – einer Gruppe, die glaubt, mit Kryptographie und Code Macht neu verteilen und individuelle Freiheit schützen zu können. Der Ausstieg aus der Medizin war kein dramatischer Moment. Während er noch den weißen Kittel trug, organisierte er bereits das Complex Life Festival; Anfang 2022 erwähnte er bei einem Community-Treffen, er sei «letztes Jahr noch Arzt» gewesen²³. Der Weggang war ein schrittweises Abdriften, vom Rand des Systems nach draußen, weiter in eine Welt, die mit Medizin nichts mehr zu tun hatte.

Nach dem Ausstieg gründete er gemeinsam die FAB DAO, eine Organisation, die Blockchain für gemeinnützige Zwecke einsetzt, und startete später das «Hundred Peaks Project» (Project %), bei dem sechs generative Künstler 10.101 digitale Kunstwerke taiwanischer Berge schufen²⁴. Dieser Pfad führte ihn zunehmend ins institutionelle Zentrum: Er trat dem Ministry of Digital Affairs als Systemingenieur bei, brachte die im zivilgesellschaftlichen Web3-Gemeinnutz gesammelte Erfahrung in die Regierungsräume ein; 2025 erhielt er zudem eine nicht-residente Policy Fellowship am Allen Lab for Democracy Renovation der Harvard Kennedy School². Vom Plakatmaler und Grafiker eines kleinen Taichung-Treffens bis an den Tisch in Harvard, an dem diskutiert wird, wie man Demokratie umbaut – dieser Werdegang ist fast die dramatischste Einlösung von «Innovation kommt vom Rand», nur dass sie nicht von Liu An-ting eingelöst wurde, die diesen Satz sagte, sondern von jenem Grafiker, der damals im Publikum saß und half.

Doch wer das Complex Life Festival gemacht hat, stellt Huang Dou-ni selbst klar. In seinem eigenen Text schreibt er: «Das Complex Life Festival ist vernünftigerweise Hao-nings Schöpfung geworden, wir bleiben als visuelle Unterstützung im Team erhalten.»²⁵ Dieser Satz ist wichtig: Er kommt vom Beteiligten selbst, überlässt die Position des «Hauptberufenen» eindeutig Xu Hao-ning und ordnet sich selbst als «visuelle Assistenz» ein. Später schrieben Medien wegen Huang Dou-nis Web3-Bekanntheit oft, das Festival sei «die Jugendzeit des FAB-DAO-Gründers», doch Huang Dou-ni selbst hat das nie so gesagt.

Als die vierte Ausgabe zu Ende ging, notierte er, was das Treffen für ihn bedeutete: «Das Ende des Complex Life Festival 4 bedeutet für mich persönlich das Ende einer Ära, die Zeit, in der man einfach träumte und es sich gut ging, endete stillschweigend gemeinsam mit den Schwierigkeiten beim Betreiben der Facebook-Fanpage.»²⁶ «Schwierigkeiten beim Betreiben der Facebook-Fanpage» markiert einen strukturellen Epochenbruch – das Complex Life Festival wuchs durch Facebook-Tags und Fanpages, und als der Algorithmus die organische Reichweite immer weiter drosselte, verlor auch diese Art von organisch vernetztem Treffen ihren Sauerstoff.

Und dann jener Satz, der wie Abschied und zugleich wie Archivierung klingt: «Was mir Complex in diesen vier Jahren gelehrt hat, endet wohl hier, versiegelt an diesem Ort. 2016–2019 meine Ehre.»²⁷ Der Assistent ging nach Harvard, die Seele blieb am Rand.

Huang Dou-nis Web3-Gemeinnutzwerke nach dem Medizinstudium (Interview von Digital Era). Vom Grafiker des Complex Life Festival zum Mitgründer von Taiwans größtem gemeinnützigen NFT-Projekt – dieses Video ist die nächste Station der Linie «Der Assistent ging nach Harvard».²⁸

Xu Hao-ning hat Taichung nicht verlassen. Er wurde 1988 in Changhua geboren, ein Landkind, von Feldern umgeben. In der Mittelschule war er Jahrgangsbester, schaffte es in die mathematisch-naturwissenschaftliche Begabtenklasse der Changhua Senior High School, studierte anschließend Chinesische Medizin an der China Medical University und ist heute Leiter einer TCM-Klinik in Beitun⁵. Während des Studiums durchlebte er familiäre Schicksalsschläge: Seine Mutter erlitt in seinem zweiten Studienjahr einen Schlaganfall und verstarb zwei Tage später, sein Vater starb in seinem sechsten Studienjahr schwer krank, damals war die Schwester im vierten Studienjahr, der Bruder in der zweiten Oberschulklasse – er war das einzige volljährige Kind in der Familie²⁹. Der Vater fuhr zu Lebzeiten Taxi, die Mutter machte Heimarbeit²⁹.

Das sind öffentlich berichtete Fakten, sie brauchen keine Ausschmückung; aber sie sind der Grundton, um zu verstehen, warum er blieb – ein Mensch, der in sechs Studienjahren beide Eltern begrub und eine Familie stemmte, für den «an Ort und Stelle bleiben und Dinge bewahren» ein anderes Gewicht hat als für andere.

Er ist auch ein Dichter. Er war Gründungspräsident der Literatur- und Kunst-Forschungsgemeinschaft der China Medical University, Generalsekretär der Gengxin Youth Writing Association, gewann vier Literaturpreise, darunter den National Student Literature Award und den National Medical Student Literature Award für moderne Lyrik⁵. Ein Mensch, der Chinesische Medizin studiert, einer, der moderne Gedichte schreibt, einer, der Jugendtreffen organisiert – diese drei Identitäten widersprechen sich bei ihm nicht, sie sind vielmehr drei Schnitte derselben Sache: alle streben nach der Fähigkeit, «Menschen durchschauen zu können».

Später stieß er bei der Suche nach einem Wahlkampfbüro zufällig auf ein altes Haus, fand es geeignet für eine Buchhandlung und eröffnete «Reference» (引書店)³⁰. Die Logik des Namens ähnelt ihm selbst: Der letzte Teil einer akademischen Arbeit sind die Referenzen, ein Wahrhaftigkeit Suchender kann nicht ohne sie – «Wo Reference ist, da steht das Argument»³⁰. Eine Buchhandlung, die «Referenzen» heißt, macht den Glauben «Was ich sage, hat Quellen, hält stand» zu einem physischen Raum. Diese Buchhandlung aktualisierte Ende 2024 noch ihren eigenen Podcast³¹ – die Wahl verloren, die Buchhandlung überlebt.

2018 kandidierte Xu Hao-ning für die New Power Party im Wahlkreis Beitun, Taichung, für den Stadtrat. In einem Wahlkreis mit sechzehn Bewerbern erhielt er 5.332 Stimmen, eine Quote von 3,93 %, Platz elf, fiel durch, die Wahlkampfkasse wies am Ende noch ein Minus von über zehnzigtausend auf³². Er sagte während des Wahlkampfs einen besonderen Satz: «Ich hoffe, ich kann lieben, um zu beweisen, dass ich von wunderbaren Menschen geliebt wurde.»³³ Ein junger Mensch, der gerade seine Eltern verloren hatte, wollte durch «andere lieben» beweisen, dass jene, die ihn geliebt hatten, wirklich existiert hatten – dieser Satz rahmt eine öffentliche Handlung (Kandidatur) als intime Trauerarbeit. Er sprach auch davon, seine «goldenen Jahre von 30 bis 50» dem Bezirk Beitun widmen zu wollen³⁴. Er verlor die Wahl, doch die Buchhandlung, die nur wegen der Suche nach dem Wahlkampfbüro entstanden war, blieb. Ein Mensch wollte mit der öffentlichsten Form (Wahl) das privateste Verlust (Eltern) gedenken, und was blieb, war der stillste Laden.

Das uncoolste Jahr

Die fünfte Ausgabe war die einsamste Ausgabe dieses Festivals, das sich dem „Versammeln Gleichgesinnter“ verschrieben hat. 2020 kam COVID. Eine Zusammenkunft, deren Kern darin bestand, „Familien ohne Blutsbande zusammenzubringen, um das Neujahrsfest zu feiern“, traf auf ein Jahr, in dem die ganze Welt Distanz wahren musste. Das Thema dieser Ausgabe des Complex Life Festival hieß „Selbstisolation“³⁵.

Es fand keine physische Großveranstaltung statt. Stattdessen wurde ein Podcast produziert, insgesamt 47 Folgen. Das Team reiste durch den Norden, die Mitte und den Süden, interviewte 18 Vorreiter und führte sechs Gespräche mit alten Freunden³⁵. Eine Zusammenkunft, die auf „Angesicht zu Angesicht, ohne Distanz, anspruchsvolle Tiefengespräche“ gebaut war, wurde gezwungen, ihr Kernstück – das „Angesicht zu Angesicht“ – abzubauen; übrig blieben nur Stimmen, getrennt durch Mikrofone. Am Abschlusstag, dem 11. November 2020, gaben sie dieser Ausgabe den Titel: „Dieses Jahr ist das uncoolste Jahr des Complex Life Festival.“³⁵

Die fünfte Ausgabe „Selbstisolation“ verwandelte die physische Zusammenkunft in einen 47-Folgen-Podcast. Ein Festival, dessen Glaube darin bestand, „Familien ohne Blutsbande zusammenzubringen“, konnte in seiner letzten Ausgabe nur noch durch Mikrofone zueinander finden.

In der Programmbeschreibung findet sich ein Passus, der die Lage jenes Jahres treffend beschreibt: „Vom chaotisch-ungewissen Jahresanfang der Pandemie … als die Welt nur noch Isolation als Ausweg kannte, hatte Taiwan das Glück, zu einem abseits vom Höhepunkt gelegenen Winkelwesen zu werden, das sich versammeln, treffen und über mögliche Zukünfte sprechen konnte.“³⁵ Der Begriff „Winkelwesen“ ist herzzerreißend und präzise zugleich. 2020, als die ganze Welt in Lockdowns versank, war Taiwan einer der wenigen Winkel, in denen man sich noch versammeln und treffen konnte. Das Complex Life Festival ergriff diese Lücke und machte daraus eine Sendung darüber, „wie man sich in einer Ära der Isolation noch erkennen kann“.

Die fünfte Ausgabe kündigte eine sechste an, mit der Verlosung einer kostenlosen Suite für Zuhörer³⁵. Doch von einer sechsten Ausgabe gibt es keine Aufzeichnung, dass sie stattgefunden hätte. Das physische Complex Life Festival endete de facto 2020. Eine Veranstaltung, die am Versammeln als Glaubenssatz festhielt, hieß in ihrer letzten Ausgabe „Selbstisolation“ und löste sich dann auf – dieses Ende wirkt mehr wie eine Metapher für eine Epoche als jede bewusste Inszenierung.

Wie lässt sich begreifen, was diese fünf Jahre lang veranstaltete Zusammenkunft, an der insgesamt rund 1500 Menschen teilnahmen, hinterlassen hat? Wenn man sie in das Taiwan nach der Sonnenblumen-Bewegung von 2014 zurückstellt, wird es deutlicher. Die Teilnehmenden jener Bewegung waren im Durchschnitt 23 Jahre alt, über 60 % betraten zum ersten Mal die Straße für politisches Engagement³⁶. Nach dem Ende der Bewegung teilte sich die Energie des „Aussäens nach dem Auszug“ in mehrere Ausgänge: Einige gingen in das System und gründeten die New Power Party, die 2016 auf Anhieb fünf Abgeordnetensitze errang; andere betrieben Civic Tech mit g0v und wandelten Regierungsdaten in für jedermann nutzbare Werkzeuge um; wieder andere bauten alternative Bildung auf, die zur größten „Miscellaneous School“ ganz Asiens heranwuchs. Das Complex Life Festival ging den vierten Weg: keine Wahlen, kein Programmieren, keine Rekrutierung – es versammelte einfach eine Gruppe Gleichaltriger in Niedriglohn und Ratlosigkeit, damit sie wussten: „Du bist auch da“.

Interessant ist, dass sich diese vier Ausgänge später in der dritten Ausgabe des Complex Life Festival wieder trafen: Audrey Tang war die Repräsentantin der g0v-Linie, die in die Zentralregierung einging; Hsu Hao-ning kandidierte selbst für die New Power Party; Liu An-ting vertrat die Linie der alternativen Bildung – die Energie, die sich nach dem 318 aufgeteilt hatte, umkreiste vier Jahre und saß dann wieder zusammen in jenem dem Publikum abgewandten Dreieck. Die Wirkung des Complex Life Festival liegt nicht in der Größe, sondern in jenem Moment des „Erkennens Gleichgesinnter“, und darin, dass es diese scheinbar jeweils für sich verlaufenden Jugendpfade stillschweigend in ein und demselben Raum zusammennähte.

Schluss: Du fehlst immer nur dieses eine bisschen

Der schärfste Satz des Complex Life Festival fiel Hsu Hao-ning bei der dritten Ausgabe.

Zuerst gestand er etwas Peinliches ein: „Das Complex Life Festival ist die Veranstaltung, die ich am meisten hasse, die ich je organisiert habe. Jedes Jahr prüfe ich, ob mein Glaube echt ist oder nicht. Werden die Leute, die dieses Jahr kommen, nächstes Jahr nicht mehr kommen wollen?“³ Ein Fest, das anderen Wärme schenken soll – und der Hauptveranstalter zweifelt jedes Jahr daran, ob es sich noch einmal tragen lässt. Jemand, der für andere ein Zuhause baut, steht selbst an der Tür und fürchtet jedes Jahr, dass niemand zurückkehrt.

Dann sprach er einen Abschnitt, der das, was hinter den vier Zeichen „Unsuccessful“ (未成功者) steckt, vollständig aufdeckte:

„Wie viele Jahre müssen wir verbringen, um uns immer wieder zu sagen: Ich bin nicht stark genug, ich bin nicht gut genug, also muss ich weitergehen? Wie lange müssen wir durchhalten, bis wir uns selbst vergeben können zu sagen: Ich bin gut genug … Weil du dich nie mögen wirst, du fehlst immer nur dieses eine bisschen. Willst du bereuend sterben oder lebend aufgeben?“³

Diese Passage löst das Rätsel vom Anfang. Was ist „Unsuccessful“? Es ist keine Bescheidenheitsfloskel – Huang Dou-ni ging wirklich nach Harvard, Bescheidenheitsfloskeln wurden von der Realität längst eingelöst. Es ist auch nicht ganz Prophezeiung – der spätere „Erfolg“ dieser Menschen ist zu unterschiedlich, um ihn mit einer einzigen aufsteigenden Linie zusammenzufassen. Es ähnelt eher dem Zustand, den Hsu Hao-ning beschreibt: eine kollektive Selbstforderung, die eine Generation am Leib trägt und nicht abstreifen kann. Immer das Gefühl, man fehle nur dieses eine bisschen, nie bereit, sich selbst zu sagen: „Ich bin gut genug.“ Das Complex Life Festival hat diese kollektive Unzufriedenheit in ein jährliches Treffen verwandelt – eine Gruppe von Menschen, die immer nur dieses eine bisschen fehlen, die sich gegenseitig bestätigen, dass sie wirklich immer nur dieses eine bisschen fehlen.

Huang Dou-ni versiegelte es in „2016–2019 meine Ehre“. Hsu Hao-ning blieb in Taichung, geht weiter zur TCM-Behandlung, führt weiter jenen Buchladen, der nach der Wahlniederlage übrig blieb. Im Jahr der fünften Ausgabe sperrte die Welt alle in häusliche Isolation; dieses Fest, dessen Glaube das Versammeln war, setzte in dem Jahr, in dem man sich am wenigsten versammeln konnte, still einen Schlusspunkt.

Die unbeantwortete Frage hängt noch immer auf der Bühne: Willst du bereuend sterben oder lebend aufgeben? Eine Generation, die sich weigerte, über Erfolg zu sprechen, stellte diese Frage, und dann kehrte jeder in sein eigenes komplexes Leben zurück, um weiter immer nur dieses eine bisschen fehlend zu leben.

Zwei „Lebensfeste“ mit zehn Jahren Abstand – zwei Antworten zweier Generationen darauf, wie das Leben aussehen soll:

Weiterführende Links:

• Sunflower Movement — Zeitlicher Kontext des Complex Life Festival: Wie die Bewegung von 2014 nach dem Ende auf der Straße in die New Power Party, g0v, Za Share und das Complex Life Festival als mehrere jugendliche Ausgänge aufsplitterte
• Za Share — Eine weitere Energie aus derselben 318-Welle, doch gegensätzlicher Weg: wuchs zum größten Bildungsfestival Asiens heran, im Kontrast zum Complex Life Festival mit dessen „bewusst klein bleiben“ als Gegenüber von Scale und Intimität
• Taiwans Slash-Generation — Struktureller Hintergrund, warum sich Teilnehmer des Complex Life Festival als „Workaholics“ bezeichnen: Medianlohn und Existenzdruck, wie sie diese Generation zu Mehrfachjobs zwingen
• [FAB DAO und das Hundred Peaks Project](/art/FAB DAO與百岳計畫) — Wohin Huang Dou-ni nach dem Medizinstudium ging: das nächste Werk, das „Cypherpunk-Geist in Taiwans digitale Gesellschaft einbringt“

Bildquellen

Dieser Artikel verwendet 8 Fotos vom Complex Life Festival sowie das Hauptvisuelle Design, alle zwischengespeichert in public/article-images/society/, um Hotlinking der Quellserver zu vermeiden. Das Complex Life Festival war eine bereits eingestellte nicht-kommerzielle Jugendveranstaltung ohne CC/PD-lizenziertes Bildarchiv; dieser Artikel zitiert gemäß Art. 65 des Urheberrechtsgesetzes (fair use editorial commentary – nicht-kommerzieller Bildungszweck, bereits öffentlich veröffentlicht, geringer Zitatumfang, keine wesentliche Marktbeeinträchtigung) öffentlich zugängliche Aufzeichnungen als redaktionellen Kommentar; die Quellen stammen sämtlich von Mitgliedern des Organisationsteams (Huang Dou Ni), veröffentlicht auf Medium in Veranstaltungsberichten und dem Beobachtungsbericht zur dritten Ausgabe.

• Complex Life Festival vor Ort (Titelbild) — Zwei Teilnehmende blättern im Programm, Taiwan-Bier-Kisten dienen als Sitzgelegenheiten. Foto: Huang Po-chun / Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Complex Life Festival Veranstaltungsort — Zwei- bis dreihundert Menschen drängen sich im hochgewölbten Raum, um zuzuhören, Vortragende und Publikum sitzen gemischt. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Complex Life Festival Vortragende — Vortragende teilen vor der Projektionsleinwand, an der Wand hängen Pixel-Dot-Matrix-Banner. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Dritte Ausgabe „Buddhist Youth“ Bühne — Vortragende mit Mikrofon, im Hintergrund Kalligrafie-Banner „Buddhist Youth“ und 59:59-Countdown-Uhr. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Dritte Ausgabe Dreiergespräch (Rücken zum Publikum, Dreiecksformation) — Vogelperspektive auf drei Sofas in Dreiecksformation, rote, blaue, gelbe Stoffbahnen, das Publikum drumherum. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Dritte Ausgabe Audrey Tang Profil — Nahaufnahme von Audrey Tang beim Dreiergespräch. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Complex Life Village Durchlass — In der Hand ein „Dorfbewohner-Ausweis“ und ein „Cocktail-Einlöse“-Gutschein, geometrische Dot-Matrix-Schrift. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• „Schuhe aus, Jugend“ Hinweisschild — Schuhe-aus-Schild vor dem Vortragsraum und ein Boden voller Schuhe. Foto: Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.
• Vierte Ausgabe „ㄇㄉㄈㄎ“ Hauptvisuelles — Huang Dou Nis handgezeichnetes motherfucker in Bopomofo-Standardschrift. Bild: Huang Dou Ni Design / Complex Life Festival. Fair use editorial commentary.

Referenzen