Paysage sonore de Taïwan : la musique classique des camions-poubelles, les chants d'oiseaux du métro, et une île que l'on entend sans vraiment l'écouter

À 18 h 30, une mélodie de piano arrive du bout de la ruelle, d'abord lointaine puis de plus en plus proche. C'est la Lettre à Élise de Beethoven, ou La Prière d'une vierge d'une compositrice polonaise. Vous ne vous arrêtez pas pour vous dire : « c'est de la musique classique ». Vous posez simplement ce que vous étiez en train de faire, attrapez votre sac-poubelle et dévalez les escaliers : c'est le réveil urbain le plus ponctuel de tout Taïwan. Pour les habitants de la plupart des pays, un camion-poubelle est un bruit ; pour les Taïwanais, c'est une mélodie à laquelle le corps réagit avant le cerveau.

Chaque jour, nous « entendons » cette île : la musique classique des camions-poubelles, les mélodies d'arrivée du métro, les cris des vendeurs dans les yèshì, ces marchés de nuit taïwanais, les « tòng-suàn » des véhicules électoraux, les stridulations de cigales derrière les fenêtres les soirs d'été. Mais nous les « écoutons » rarement. La question que pose cet article est celle d'un chercheur titulaire d'un master en études du paysage sonore : si nous écoutions vraiment ces sons traités comme un arrière-plan, voire comme du bruit par la loi, découvririons-nous que notre compréhension de Taïwan s'est toujours construite à travers notre manière d'écouter ?

Aperçu en 30 secondes : Le paysage sonore (soundscape) est une expérience construite par la manière dont on « écoute » ; ce n'est pas un « environnement sonore » objectivement donné. Taïwan entretient deux attitudes entièrement opposées envers le son : d'un côté, la Loi sur le contrôle du bruit traite le son comme quelque chose à réduire et à éliminer ; de l'autre, des personnes comme Fan Chin-hui, Wu Tsan-cheng ou Lee Ming-tsung considèrent le son comme un patrimoine culturel à écouter, préserver et concevoir. Le condensé le plus aigu de cette tension apparaît dans le métro de Taipei en 2015 : la même année, dans le même système, la musique d'arrivée en station était confiée à Summer Lei et Cincin Lee pour devenir une œuvre d'art, tandis que le signal de fermeture des portes était « dé-musicalisé » et ramené à un chant d'oiseaux, car pour les voyageurs malvoyants, « pouvoir identifier » le son importe davantage que son agrément esthétique.

Vous pensez entendre ; en réalité, vous construisez Taïwan à travers vos modes d'écoute

Commençons par clarifier un malentendu très courant.

Dans le monde sinophone, le concept de « paysage sonore » est souvent associé au compositeur canadien R. Murray Schafer, que l'on présente comme son inventeur. C'est en réalité un beau malentendu. Schafer lui-même l'a expliqué très clairement en entretien : il n'a pas forgé le mot soundscape, et en attribue la paternité à l'urbaniste Michael Southworth¹. Ce que Schafer a réellement fait, c'est diriger à la fin des années 1960, à l'Université Simon Fraser, le « World Soundscape Project », produire The Vancouver Soundscape en 1973, puis publier en 1977 The Soundscape, diffusant ainsi toute une méthode d'écoute du monde². Il en fut le passeur, non l'inventeur.

Dans cette méthode schaferienne, un terme est particulièrement utile pour comprendre Taïwan : le repère sonore (soundmark), c'est-à-dire un son propre à un lieu, qui permet de savoir immédiatement : « je suis ici ».

Cela rejoint la phrase centrale de ce chercheur en paysage sonore. Un paysage sonore n'est pas l'onde sonore captée par un microphone, mais une expérience construite par la manière dont les personnes « écoutent ». Face à la même musique de camion-poubelle, le bureau de la protection de l'environnement entend : « il est temps d'effectuer la collecte » ; un étranger récemment installé à Taïwan entend : « pourquoi quelqu'un diffuse-t-il du piano dans la rue ? » ; un Taïwanais qui a longtemps travaillé ailleurs et rentre un jour chez lui l'entend comme tout un fragment d'enfance. Le son est le même ; sa compréhension est entièrement différente. La différence tient à la manière d'écouter que chacun apporte avec lui.

📝 Point de vue curatorial : Nous avons l'habitude de considérer le son comme « une partie de l'environnement », comme s'il se trouvait objectivement là, indépendamment de nous. Les études du paysage sonore inversent cette hypothèse : si un repère sonore devient un repère, ce n'est pas parce qu'il est très fort ou très agréable, mais parce qu'un groupe de personnes a appris ensemble que « ce son signifie cela ». La musique des camions-poubelles n'était à l'origine, en Allemagne, qu'un signal de véhicule ; après avoir traversé les mers jusqu'à Taïwan, elle a été entendue par plusieurs générations comme le consensus collectif signifiant : « il faut sortir les poubelles ». Le son n'a pas changé ; ceux qui l'écoutent, si. C'est aussi pourquoi comprendre Taïwan peut commencer par le son : les sons que vous savez interpréter révèlent si vous êtes d'ici ou non.

Comment une légende « invérifiable » est devenue le réveil national des poubelles

Revenons à ce son emblématique.

Les deux morceaux le plus souvent diffusés par les camions-poubelles taïwanais sont la Lettre à Élise de Beethoven et La Prière d'une vierge de la compositrice polonaise Tekla Bądarzewska-Baranowska, publiée à Varsovie en 1856³. L'un est un morceau célèbre des manuels de musique, l'autre une pièce de salon du XIXe siècle ; aucun des deux n'a été composé pour sortir les poubelles, mais à Taïwan, ils sont entendus comme le signal d'une seule et même action.

Quant à savoir comment ces deux morceaux sont montés à bord des camions-poubelles, la réponse est quelque peu inattendue : personne ne le sait vraiment. L'article chinois de Wikipédia consacré aux « camions-poubelles » l'énonce franchement : à ce sujet, « les versions divergent désormais, et il est impossible d'en vérifier l'origine »⁴. La version la plus répandue veut que Hsu Tzu-chiu, alors directeur du département de la Santé du gouvernement provincial de Taïwan, ait entendu sa fille jouer du piano et estimé que cette mélodie pouvait servir à rappeler aux habitants de sortir leurs déchets ; mais dans un autre récit, le protagoniste serait Tu Tsung-ming, premier docteur en médecine de Taïwan⁵. Selon les versions, la fille jouait tantôt La Prière d'une vierge, tantôt la Lettre à Élise. Il existe même une hypothèse plus prosaïque : les premiers camions-poubelles hermétiques importés d'Allemagne à Taïwan dans les années 1968 auraient déjà intégré la Lettre à Élise, tandis que La Prière d'une vierge viendrait d'une boîte à musique EPSON japonaise introduite à Taïwan⁵. Autrement dit, la mélodie n'a peut-être jamais été choisie avec soin par quiconque ; elle était simplement fournie avec l'équipement importé.

Ces versions se contredisent, mais les écouter comme une légende est en réalité plus honnête, et donne une meilleure histoire. Une légende urbaine sans réponse définitive constitue en soi la preuve la plus vivante qu'un paysage sonore est « construit collectivement » : l'essentiel se trouve dans la suite, lorsque vingt à trente millions de personnes ont fini par s'accorder sur le sens « en entendant cela, on descend ». Qui a appuyé le premier sur la note importe finalement moins.

Et ce système de gestion des déchets par la mélodie est d'une efficacité remarquable. Le taux de recyclage de Taïwan atteint 55 %, l'un des plus élevés au monde⁶. Derrière ce chiffre, il y a chaque soir le geste de dizaines de millions de personnes qui entendent ce piano, sortent de chez elles et apportent des déchets déjà triés. Une musique « invérifiable » soutient ainsi un système de gouvernance environnementale parmi les plus avancés au monde.

La même année, dans le même système, le son est à la fois esthétisé et fonctionnalisé

Si les camions-poubelles sont un son que les Taïwanais « entendent passivement », le métro de Taipei est la première tentative explicite de concevoir délibérément la manière dont une ville entière doit être entendue.

L'histoire commence avec un sociologue. Les musiques d'arrivée en station du métro de Taipei sont le résultat du « projet de paysage sonore de Taipei », lancé par le professeur de sociologie Lee Ming-tsung⁷. À partir de 2015, ce projet s'est progressivement concrétisé. L'idée de Lee Ming-tsung était claire : à travers ces sons musicaux entendus en déplacement, les passagers « construisent leurs propres caractéristiques urbaines, souvenirs et identités »⁷. En d'autres termes, il voulait transformer la musique d'arrivée en station en repère sonore permettant aux habitants de Taipei de reconnaître leur ville.

La distribution était prestigieuse. Chacune des quatre principales lignes reçut son compositeur : la ligne Tamsui-Xinyi (ligne rouge) fut confiée à Summer Lei ; la ligne Bannan (ligne bleue) à Cincin Lee, lauréate de trois Golden Melody Awards pour ses musiques ; la ligne Zhonghe-Xinlu (ligne orange) au producteur Chen Chien-chi, lauréat d'un Golden Melody Award ; et la ligne Songshan-Xindian (ligne verte) à Chou Yueh-cheng⁷⁸. Le premier morceau fut lancé le 19 décembre 2015 sur la ligne Tamsui-Xinyi, avec Summer Lei pour autrice. Le signal diffusé dans les rames pour annoncer les correspondances et les terminus, Le vent se lève, a lui aussi été composé par Chou Yueh-cheng⁸. Outre les musiques d'arrivée, le projet a également composé des ambiances sonores pour les stations Dongmen, Longshan Temple, Songshan Airport, Xiangshan et Taipei Arena, en mobilisant au total 447 œuvres venues de 12 pays et territoires⁸. Un réseau de métro fut ainsi produit comme un immense album.

Mais la même année, dans le même système, un mouvement exactement inverse s'est produit.

Alors que le projet ajoutait de la musique dans divers recoins du réseau, le métro de Taipei a « dé-musicalisé » le signal de fermeture des portes au départ des trains. Depuis l'an 91 de la République de Chine, soit 2002, la ligne Zhonghe-Xinlu utilisait une courte mélodie pour la fermeture des portes ; en 2015, tout le système a été uniformisé autour de deux signaux d'alerte : le premier, un chant d'oiseaux, avertit les passagers que les portes vont se fermer ; le second, proche d'une sirène d'ambulance, avertit que les portes sont en train de se fermer⁹. La raison n'était pas esthétique, mais fonctionnelle. Le métro de Taipei expliqua que cet ajustement devait permettre aux voyageurs malvoyants et aux voyageurs venus du monde entier de « l'identifier plus clairement et plus facilement »¹⁰.

C'est là que réside la tension la plus aiguë de toute l'affaire. La même année, dans le même réseau de métro, le son a été poussé dans deux directions opposées : la musique d'arrivée en station fut artialisée, confiée à d'excellents compositeurs, dans une logique d'agrément, d'esthétique urbaine et d'identité ; le signal de fermeture des portes fut fonctionnalisé, sa mélodie retirée et remplacée par un chant d'oiseaux, dans une logique de lisibilité, de sécurité et de prévention d'une situation où quelqu'un serait coincé par les portes parce que le signal était « trop joli pour être distinct ».

📝 Point de vue curatorial : Ce contraste est précieux parce qu'il condense, dans la même année et le même système, la tension entre « entendre et écouter » et entre « esthétique et fonction ». Si vous ne regardez que les musiques d'arrivée en station, Taïwan apparaît comme un lieu prêt à traiter le son comme un art ; si vous ne regardez que le signal de fermeture des portes, Taïwan apparaît comme un lieu assez pragmatique pour sacrifier l'agrément sonore. Les deux sont vrais, car le son ne sert jamais un seul besoin. Pour les voyageurs malvoyants, un chant d'oiseaux « moins beau mais identifiable » est plus important que n'importe quelle mélodie de compositeur. Cela nous rappelle que « qui écoute » détermine la manière dont un son doit être conçu. La politique du paysage sonore se cache dans ces arbitrages invisibles.

La langue des annonces de station suit le même axe : « qui est entendu ». Aux débuts du métro de Taipei, conformément à l'article 6 de la Loi sur la garantie de l'égalité des langues dans les annonces des transports publics, les stations étaient annoncées en quatre langues : mandarin, taïwanais hoklo, hakka et anglais¹¹. En 2024, l'annonce est passée à six langues, dans l'ordre suivant : mandarin, anglais, japonais, coréen, hoklo (taïwanais) et hakka¹². Cet ordre mérite attention : le hakka est placé en dernier, même après le japonais et le coréen, ce qui a suscité des discussions. Décider, dans une ville, quelle langue doit être entendue en premier et laquelle doit venir en dernier n'est jamais une simple décision technique neutre.

Des cris de rue authentiques à une chanson interdite : comment le son devient culture

Le métro est un paysage sonore conçu ; mais les repères sonores plus anciens et plus indomptés de Taïwan ont poussé dans les marchés de nuit et devant les temples.

Lorsque l'on entre dans un marché de nuit taïwanais, la description de Taiwan Panorama est saisissante : « le bruit des véhicules, les voix humaines et les cris des marchands se mêlent dans un tumulte bruyant »¹³. Taïwan compte plus de trois cents marchés de nuit¹³, chacun formant une matière sonore d'une densité extrême : le grésillement des plaques de cuisson, les sons électroniques des machines à pince, les prix criés à pleins poumons par les vendeurs. Pour les touristes, c'est du bruit ; pour les habitants, c'est le son de la vie.

L'une des histoires les plus émouvantes du paysage sonore taïwanais est précisément celle d'un cri de rue réel devenu une chanson standard en taïwanais. En 1949, Chang Chiu Tung-sung écrivit une chanson d'abord intitulée Vendeur de zongzi, puis renommée Zongzi chaud. Les paroles décrivent la situation d'un homme qui, dans la misère de l'après-guerre, vend des zongzi de viande dans la rue tard dans la nuit pour survivre¹⁴. La chanson devint plus tard le titre qui fit connaître Kuo Chin-fa, mais son destin fut tortueux : elle fut un temps classée comme chanson interdite par le Bureau de l'information du Yuan exécutif¹⁴, car la détresse contenue dans ce cri de vendeur fut jugée, à une certaine époque, « trop tragique » et insuffisamment positive.

Un cri authentique de la rue fut donc d'abord inscrit dans une chanson, puis interdit par les autorités, avant de devenir une mélodie que plusieurs générations de Taïwanais savent fredonner. Le son accomplit ici un parcours complet : de son ancré dans la vie quotidienne, il devient objet de contrôle, puis mémoire culturelle en soi.

Le paysage sonore des fêtes de temple suit une autre trajectoire : le neuf y pousse à partir de la tradition. Les Techno San Taizi sont une culture de performance religieuse apparue à Taïwan, mêlant musique électronique, culture locale et figure traditionnelle du Troisième Prince dans les troupes rituelles, dont l'origine remonte aux Dàxiān-wēng-á des fêtes de temple¹⁵. Leur moment le plus connu fut la cérémonie d'ouverture des Jeux mondiaux de Kaohsiung en 2009, lorsque les San Taizi montèrent sur la scène internationale en marchant au rythme de la techno¹⁵. Les sons traditionnels des gongs et tambours rituels se sont mêlés aux pulsations électroniques des clubs, sans que personne n'y voie une contradiction : c'est précisément le caractère du paysage sonore taïwanais. Il s'intéresse moins à la pureté qu'à la vitalité.

Le paysage sonore des périodes électorales est le plus direct, et aussi celui que l'on aime et déteste le plus. À chaque élection, les véhicules de campagne montent dans les rues, répétant dans leurs haut-parleurs : « tòng-suàn, tòng-suàn ». Tòng-suàn est un jeu d'homophonie en taïwanais avec « être élu » ; sa prononciation en mandarin s'approche de « dòng suàn », et son sens littéral serait « ail congelé », mais il ne s'agit que d'un jeu sonore sans valeur sémantique, avec une nuance de plaisanterie¹⁶. Est-ce bruyant ? Très bruyant. La loi l'encadre donc aussi : les haut-parleurs de campagne relèvent de la Loi sur l'élection et la révocation des agents publics ; l'article 54 interdit l'usage de haut-parleurs générant du bruit, tandis que l'article 56 interdit les activités publiques de campagne avant 7 h du matin ou après 22 h¹⁷. Une homophonie taïwanaise plaisante porte ainsi le paysage sonore le plus animé de la démocratie taïwanaise, tout en étant l'un des plus surveillés par la loi.

Quand certains décident de « conserver » les sons : le mouvement taïwanais de l'écoute

À ce stade, une ligne de contradiction devient claire : Taïwan utilise la loi pour traiter ces sons comme du bruit à contrôler, alors même que ces sons sont les repères grâce auxquels nous reconnaissons notre chez-nous. Ceux qui ont réellement mis cette contradiction au jour, en choisissant de se placer du côté de « l'écoute », sont un groupe de personnes.

Le premier nom est celui de Fan Chin-hui.

Écrivaine naturaliste et preneuse de son de terrain, elle produit et anime depuis 1997 l'émission Carnets de nature sur la National Education Radio¹⁸. Depuis plusieurs décennies, elle porte son matériel d'enregistrement dans les montagnes, les forêts, les vallées et les ruisseaux de Taïwan, recueillant les chants d'insectes, les cris d'oiseaux, le vent et l'eau. En 2020, Carnets de nature lui valut le Golden Bell Award de la meilleure animatrice d'émission éducative et culturelle à la radio¹⁹. Elle a écrit Sauver le silence : voyage d'exploration d'une preneuse de son de terrain, un livre accompagné d'un CD de paysages sonores naturels, pour que les lecteurs ne se contentent pas de lire le silence, mais l'écoutent¹⁸ ; elle a également créé un album illustré intitulé L'appel du sentier silencieux¹⁸.

En mars 2015, Fan Chin-hui lança la création de l'Association taïwanaise du paysage sonore²⁰. Ce que fait cette association est exactement le miroir de la Loi sur le contrôle du bruit : le ministère de l'Environnement classe les sons par zones et cherche à les réduire, tandis que l'association prend le chemin inverse en les traitant comme un patrimoine culturel qui doit être écouté et préservé.

📝 Point de vue curatorial : Une même société peut mettre en place deux systèmes entièrement opposés à propos d'une même chose. D'un côté, la Loi sur le contrôle du bruit découpe le son en quatre types de zones réglementées et fixe des seuils horaires ; de l'autre, l'association du paysage sonore considère le son comme un patrimoine susceptible de disparaître et méritant d'être sauvé. Ce n'est pas une contradiction pathologique de Taïwan : le « son » est, par nature, à la fois perturbation et repère. La question décisive reste toujours : comment l'écoutez-vous ? Ce que fait Fan Chin-hui consiste, au fond, à inviter toute la société à changer d'oreille : ne pas se hâter de classer un son comme bruit, mais s'arrêter d'abord pour écouter s'il contient quelque chose que l'on croyait disparu, et qui est en réalité encore là.

Les résultats les plus concrets de l'association sont deux jalons liés aux « sentiers silencieux » ; ils sont faciles à confondre, mais relèvent en fait de niveaux différents.

Le premier est national : en 2018, sous le témoignage de l'écologue acoustique américain Gordon Hempton, le sentier circulaire du lac Cueifong, à Taipingshan dans le comté de Yilan, devint le premier sentier silencieux de tout le pays²¹. Le sentier comprend une forêt de cyprès appelée « zone de toundra ordovicienne », si silencieuse qu'elle n'atteint qu'environ 25 décibels²⁰, presque le niveau d'une chambre anéchoïque. Sur une île habituée aux camions-poubelles, au métro, aux marchés de nuit et aux véhicules électoraux, trouver un lieu à 25 décibels est en soi un luxe.

Le second est international : le 18 juillet 2022, à l'occasion de la Journée mondiale de l'écoute, l'organisation Quiet Parks International décerna sa certification, faisant du sentier circulaire du lac Cueifong le premier « Quiet Trail » au monde²¹. Fan Chin-hui est elle-même administratrice pour l'Asie de Quiet Parks International. Du premier sentier national en 2018 au premier sentier mondial en 2022, Taïwan a transformé le « silence » d'une expérimentation locale en référence internationale.

Certains recueillent le silence des montagnes, d'autres le tumulte des villes

Si Fan Chin-hui recueille le silence des montagnes et des forêts, Wu Tsan-cheng recueille le tumulte quotidien de la ville.

L'artiste Wu Tsan-cheng a officiellement inauguré en 2011 sa première œuvre sonore, Nightingale, puis lancé le Taiwan Sound Map Project, en intégrant un à un les sons quotidiens des différentes régions de Taïwan dans une carte, jusqu'à en recueillir plus de dix mille, avant de suspendre le projet en décembre 2021²². Il utilisait une carte sonore gratuite développée par un artiste allemand, radio aporee :: maps²³ ; à ses débuts, il se contentait même de marquer les lieux sonores sur Google Maps²³. En ouvrant cette carte, on peut cliquer sur n'importe quel recoin de Taïwan et entendre, à un moment donné, un marché traditionnel, une gare, l'entrée d'un temple ou une ruelle captés par quelqu'un. C'est une autre histoire de Taïwan : écrite non par des mots, mais conservée par les sons.

Il faut aussi noter que cette idée de « comprendre Taïwan par l'écoute » est devenue un véritable champ de recherche universitaire. En 2024, le College of Communication de l'Université nationale Chengchi a accueilli un mémoire de master intitulé Établir des liens par l'écoute : parcours de vie sonore des travailleurs du paysage sonore, rédigé par Wang Mei-fen sous la direction de Liu Hui-wen²⁴. Dans son résumé figure une phrase qui pourrait presque servir de note à tout cet article : « Dans les transformations environnementales, les changements du paysage sonore (Soundscape) correspondent au contexte de l'existence humaine »²⁴. La manière dont les sons changent reflète la manière dont nous vivons.

Comprendre Taïwan ne consiste pas à chercher un « son représentatif »

Revenons à cette mélodie de piano qui, vers 18 h 30, s'approche depuis le bout de la ruelle.

Nous pensons facilement que connaître un lieu par le son consiste à identifier son « son le plus représentatif » : les camions-poubelles ? Le métro ? Les marchés de nuit ? Tòng-suàn ? Mais la question de ce chercheur en paysage sonore renverse en réalité tout le problème. L'essentiel n'est pas de demander « quel est le son représentatif de Taïwan », mais de poser deux questions plus difficiles : quels sons avons-nous pris l'habitude d'ignorer ? Et quelles voix sont entendues ?

Dès que ces deux questions sont posées, toute l'île sonne autrement. Le fait que le métro de Taipei ait accepté de remplacer une mélodie agréable par des chants d'oiseaux pour les voyageurs malvoyants permet à un groupe habituellement facile à négliger de « pouvoir entendre » ; le fait que le hakka soit placé en dernier dans l'ordre des annonces de station relègue une langue dans un coin de la séquence. Fan Chin-hui, en sauvant un silence de 25 décibels, et Wu Tsan-cheng, en recueillant plus de dix mille sons quotidiens sur le point de disparaître, luttent tous deux contre « l'ignoré » : ils conservent pour nous ces sons que nous entendons chaque jour sans jamais vraiment les écouter.

Alors la prochaine fois que La Prière d'une vierge d'un camion-poubelle glissera depuis l'entrée de votre ruelle, que la mélodie d'arrivée du métro résonnera sur le quai, ou que vous entrerez dans un marché de nuit enveloppé par les cris des vendeurs, peut-être pourrez-vous vous arrêter une demi-seconde et prendre conscience de ce que vous êtes en train d'entendre. À cet instant, le son cessera d'être l'arrière-plan que vous ignorez par habitude pour devenir la preuve que « je suis à Taïwan, je suis chez moi ». Comprendre Taïwan n'a pas besoin de commencer par une réponse ; cela peut commencer par une écoute attentive.

Sources des images

• Image d'ouverture, marché de nuit de Shilin : TWShiLinNightMarketRichy2.jpg, Wikimedia Commons, CC BY-SA.
• Rame du métro de Taipei : Taipei Metro train for Xiangshan leaving Zhongyi, Wikimedia Commons, CC BY-SA.
• Lac Cueifong : 2019 Cueifong Lake.jpg, Wikimedia Commons, CC BY-SA.
• Techno San Taizi : 高雄六龜電音三太子, Wikimedia Commons, CC BY-SA.

Références

Pour aller plus loin

• Paysage sonore de Taïwan — Une autre approche de la carte sonore de Taïwan et de l'écoute urbaine
• Fêtes de temple et culture des troupes rituelles à Taïwan — Le contexte folklorique et sonore plus complet derrière les Techno San Taizi
• Histoire du développement du métro à Taïwan — L'histoire du système qui porte lui-même le projet de paysage sonore
• Culture des marchés de nuit — Une autre facette de cette masse de « bruits de véhicules, voix humaines et cris de marchands »
• Cérémonie du thé et esthétique du quotidien à Taïwan — Une autre ligne de réflexion sur la manière dont les Taïwanais transforment les expériences sensorielles du quotidien en culture